Не хотел бы я снова хотеть. Вам

Меня помнят того; неуверенного,
Не писавшего строки в полуночи.
А теперь я растеряно-ветреный,
Не забывший поступки по дурости.

До сих пор вы остались хорошими,
Я пишу вам, обласканый памятью.
Мною столько людей уже прожито,
Что в душе не осталось романтики...

Я вас помню; вы все на листах моих,
В них такими, как раньше вы будете.
Я вернусь, только поздно ли, рано ли?
Верю в то, что вы ждете и любите.

Я скучаю и это - не вымыслы,
Я устал здесь мелькать; в этом холоде.
...По местам и по людям с наивностью,
По дорогам разбитым за городом,

По мечтам бескорыстным, по радости.
Я иду по судьбе и по инею...
Что хотел ты - бери - вот, пожалуйста:
Лист и ручка, трамвай, небо синее.

И уеду. И будь это проклято!
Все мечты здешних лет стали ересью;
Ради них всех итак крови пролито...
И не стану хотеть, а хотелось бы,

Чтобы солнце светило мне желтое,
Чтоб забросил Я ручку с бумагою,
Чтобы море шумело за окнами
И чтоб пахли поля старым запахом...



Kiev. 19.03.