Попробуешь в прошлом поймать удачу?

У тебя, иногда, получаются стихи обо мне. И ты про меня очень многое знаешь, правда?!
А я их, дурёха, читая ночами - плачу...
Ведь это твоя удача спит на горячем твоём плече.
А моя, заполошная, бродит где-то по свету: образом ветра скользит по моей строке, сны обрывает,
перебирает рассветы и нити дождей в невозвратной своей стороне.
Вокруг меня пустота.
Снег подтаяв, ощетинился иглами чёрного льда на огромных сугробах.
Злится старуха зима, зная, что всему приходит конец.
И с последними вьюгами,
охая и стеная, выменивает искренность на равнодушие..., в сотнях тысяч сердец.
Тишина, словно фильтр ночей, процеживает снова вязкие чувства.
Память в прошлое замки открывает, и это её искусство понимать, что ОН тот,
кто и есть моё СЧАСТЬЕ.
С роем щемящих мыслей, порою совсем не спится..., а сколько такое продлится?
Изнутри царапает больно ответ и застревает у горла...
"Попробуешь в прошлом поймать удачу?" - шепчет мне тишина, -
"Заплатишь, и получишь ЕГО на сдачу!"
Когда поздним утром, я просыпаюсь, ещё лёжа в постели,
чуть-чуть приоткрыв глаза; меня приветствует моя тишина, вновь проглотив мои сны.
И не будет больше весны...
Но, почему до сих пор огнём опаляет сердце моё... ветреная его душа...