Прощай, мой несбывшийся рай...

Прощай, мой несбывшийся рай.

***
   Она сидела за ноутбуком, внимательно разбирая разбросанные исписанные когда-то знакомым почерком листки с набросками своей будущей книги. Смартфон человека, который когда-то был всем, следы ног которого она готова была обожествлять, и которого забыла в одно мгновенье, лежал рядом. Часть будущего содержания была записана на него, выступил аппарат в роли диктофона. Получалось прекрасно. Её друг, наверное, хотя, это слово не отражало сути… с ироничной усмешкой выложил на стол части её старого разбитого пару часов назад планшета. Потер виски, голова у него не болела, это был жест-паразит, когда-то заученный и ставший частью натуры. Артисты, неважно профессиональные или только в душе, часто так делали.
- Можно попробовать все это соединить. У тебя милая привычка вымещать нервы на вещах.
- К чему ты?
- Понимаешь, если что-то разрушаешь…Будет правильно либо перешагнуть и забыть, либо попробовать исправить. Если без философии, то по ноутбуку позвонить никак, значит, станем собирать.
- Давай попробуем, - она встала со стула.
- Анжел, у тебя руки никогда не были ни к чему приспособлены, пойми это уже. Займись текстами.
Она фыркнула и вернулась за ноутбук. Через несколько минут её старенький планшет был собран. С недоверием провела пальцами по экрану.
- Ой… Представляешь, работает!
- Проверь все функции. Иногда получается только видимость рабочего состояния, - он сощурил свои голубые глаза, напряженно глядя на её действия. И, оказался прав. Камера, до этого очень плохо снимавшая, теперь не функционировала совсем.
- Не самая нужная функция, - она рассмеялась, быстро поцеловала его в небритую щеку, - Спасибо тебе огромное.
Он улыбнулся, взял гитару, устроился в стоящем у стены старом кресле… Она удивлялась себе, этот человек совершенно не мешал печатать, разбирать и редактировать, читать что-то… И, ей нравилось то, что она слышала, очень нравилось… Слова врезались в мозг. А, может и в сердце… На излете какой-то сказочной эйфории. Наверное, таким бывает вдохновение. Она смотрела на человека, давно забытого и неожиданно вновь появившегося с непередаваемым восхищением, ловя каждое спетое слово. В душе что-то оттаивало, затеняя собой все, что только и имело значение ещё несколько часов назад. Оставались какие-то мелочи…ключи, ноутбук, карта… Неважно. Не хотелось задумываться. Хотелось защитить какой-то странный росток в самом дне души. Дать ему вырасти и посмотреть, что же такое проклюнулось. Предмет её восхищения отставил гитару, потянулся.
- Сварю, наверное, еще нам кофе.
- Вот, знаешь, что, эстетичный ты мой, вот кофе ты варить точно не умеешь. Так что сварю его я.
- Давай.
Он нагнулся над ноутбуком, пробегая глазами отпечатанный текст.
- У тебя несколько мягко здесь. Много слов, можно немногим просторечнее и короче, понимаешь?
- Где? – она нагнулась над его плечом, - Возможно, знаешь же, что я это не переживала.
- Учись представлять, - он стер несколько предложений, - Пойми, все должно быть в голове. Зависимость от жизни, даже в качестве толчка, вредна для мыслей, понимаешь?
- Понимаю, - она отошла к плите, взяла турку, вычистила её, спросила, - Тебе крепче или мягче?
Он увлеченно забивал слова, не обратил на её вопрос никакого внимания. Она спросила громче.
- Ау? Анжел, извини, не слышал, что?
- Тебе кофе крепче или мягче?
- Да по фигу.
Она возмущенно фыркнула. И чуть не уронила турку. Зазвонил планшет, гарнитура мигала сине-красным огоньком, напоминая о том, что хочет зарядиться. Она подняла звонящий гаджет и со всей злостью, какая только была, все-таки была внутри, собиралась запустить его в стену… Сильные, цепкие пальцы перехватили это движение, аккуратно забрав ни в чем не повинный гаджет. Он сбросил звонок и положил планшет на стол, подальше от нее, по-прежнему стоя за её спиной. Она опустила голову. Он обнял её за плечи. Он был теплым, может, из-за шерстяного джемпера… Поцеловал волосы на затылке. В этом не было страсти или какого-то физического-химического влечения, была забота, опека, словно он говорил – «Все пройдет»… Так ей показалось. Он негромко сказал ей на ухо:
- Ну всё, всё, Ангелочек.  Все переживется. Тихо, не волнуйся, все пройдет или уже прошло, понимаешь?
Она улыбнулась и погладила его по руке. Забытый кофе с шипением захватил часть территории на плите.
- И ты говоришь, что я не умею варить кофе? У меня он в десантника не играет, - он рассмеялся, выключая газ.
Она улыбнулась. Вернулась за ноутбук. Продолжила разбирать текстовые наброски.

***

   Больше не будет облаков из роз. Не будет мчащегося в ночи по февральскому гололеду харлея. Не будет шуршания джипа под окном. Не будет теплого полотенца и смеющегося светлого взгляда. Не будет светодиодных звезд на потолке балкона и Чаплина в ноутбуке. Не будет предрассветных звонков. А ведь они так и не успели «вернуться на Риволи»… Уже не будет.
   Она подняла взгляд на сидящего в кресле напротив с гитарой человека, когда-то бывшего её звездой… Смешливые ироничные голубые глаза. Сильные пальцы. Красивая линия плеч…
  Будет, наверное, что-то другое. Или, не будет…………