Неоконченное письмо Продолжение

Я нашла Дневник подруги, и вот, опубликовываю.


Вот сижу и думаю. Почему я себе не верю? Поясню. Все чувственные стихи о любви вызывают во мне еле слышное ощущение фальши, а иногда и не еле слышное, а очень даже слышное.

Такое впечатление, что шахматист разыгрывает партию. Гроссмейстер. Держит в поле зрения всё поле доски и просчитывает все ходы на много шагов вперёд.

А я вижу только один ход, максимум два.

Гроссмейстер великолепно владеет ситуацией. Где надо, розовую нежность распустит, как бутон розы. Где надо, коня пришпорит до скока. А то и жёсткий цинизм для шока. Печалька тоже входит в репертуар и конечно, муки любви. Словом, игрок.

Вопрос: что ему от меня нужно?

Вот это самое сложное. Я ему никак не нравлюсь. Более того, я его раздражаю. Может, в этом дело? Презирает меня от всей души. Со всем возможным высокомерием.

В чём же дело? Я думаю, всё дело в моей искренности. На фоне "игры" по правилам, где каждый делает вид и соблюдает... я - исключение, не предающее себя в угоду этикету и нормам поведения.

Это трудно, но это так. Можно назвать это "Не предаю бога в себе". Я делаю только то, что хочу, а не то, что "надо" в соответствии с установленными нормами. Я - участник великого процесса Движения Жизни, и это Един-ственный Закон, которому я подчиняюсь. Легко. Охотно.

Простота хуже воровства. И наказуема. Естественно.

Так вот, соблазн не верить ощущению фальши порой захватывает и поддаёшься.

Всё-таки, я думаю, дело в Его всеобъемлющем желании властвовать над душами людей. А тут какая-то дура набитая никак не покоряется. Все кругом рыдают от восторга и поклонения, и это становится Его неотъемлемым питанием, и только одна шмакодявка кочевряжется.

Опять же спортивный интерес. Игра. Игра в любовь. Самая та тема, чтобы достать. И тренинг непрерывного стихоизвержения, вызывающего и поддерживащего энтузиазм почитателей.

Так что, с этой точки зрения, я очень даже подходящий клиент, пардон, участник игры. Правда, иногда Ему становится скучно, от того, как легко удаётся обыгрывать.

Но и мне становится скучно, когда я вижу одни и те же пассажи ( то ли от лености, то ли от презрения он не даёт себе труда особенно разнообразить).

Я перестала верить в любовь.

Любовь - это мираж. Ускользающий. Её нет. Не существует.

Его больное воображение так научилось рисовать образы и состояния, что они реально воздействуют на людей. (Прямое доказательство, что мысль материальна).

А я не хочу быть роботом, которым управляют. Я - не робот. Я - человек.


И всё-таки я вам не верю.
Вальяжно развалившись так,
Вы улыбаетесь потерям
Моим, сказавши: Я - чудак,
Чудило. Забавляюсь трошки.
Мне люди - пешки, ну а ты,
Подобно свадебной матрёшке,
Танцуешь, скомканы мечты,
И расправляешься, и снова
Скукоживаешься в слезах.
Спортивный интерес, не ново
Тебя трясти. Увы и ах!
Как я люблю тебя". И верю,
Хоть знаю каждый раз: Обман
Свои распахивает двери.
Бредёт сомнамбула. Туман.