Про поэтов

Я никогда не любил поэтов. Самовлюбленных, заносчивых, завистливых и часто недалеких субъектов, вечно грызущихся друг с другом за право считаться самым талантливым.

Но вдруг иногда на горизонте появляется некто, это даже не поэты или поэтессы. Это какие-то удивительные существа (в их человеческом происхождении я порой сомневаюсь), волшебники, которые словом могут творить настоящие чудеса. Которые могут сподвигнуть на подвиги и поступки космических масштабов, которые наполняют смыслами дни, месяцы и годы. Которые действительно умеют материализовывать мысли.
Удивительные люди, постигшие магическую науку гармонии языка.
Ты словно заболеваешь: ходишь повторяешь эти мантры, слово за словом, строчку, стих, четверостишие. Как будто тебе, наконец, на короткое время открылся смысл жизни, пусть и не в глобальном смысле - Жизни, а просто жизни, маленькой, твоей. Нет, они не придают тебе смысла, эти стихи. Но они помогают в эти моменты высказаться. Сказать то, для чего у тебя нет слов. А у их авторов - есть. Они как будто бы ждали тебя и твое внезапное прозрение.

И когда придет мой час умирать, я смогу сказать, что при всей никчемности и малости в масштабах Вселенной моей жизни, я успел полюбить. Я успел побыть любимым (хотя бы и не долго), я успел увидеть море, и я успел проникнуться красотой этого мира. В том числе и через красоту рифм.

И это всё, наверное, и не поэзия вовсе.
Это музыка слов.