У каждого свои девяностые

                Мы должны сделать всё от нас зависящее,
                чтобы внуки нам верили.




У каждого они свои - "Мои девяностые".  Возвращаюсь в них - в мои, не в России, в Прибалтике. Пишу и боюсь получить плевок в лицо с одной из сторон, а то и с обеих.
Помню, "объявили" нам, простите, провозгласили независимость... Поющая революция... И началось. Точнее, началось-то раньше, с перестройки, а тут - развернулось и зашагало... И мяло, и давило, и унижало, и распинало... без дыбы. А уж,  когда границу закрыли, пообещав, что никаких проблем не будет для поездок к родным, так вместо "радости" - мол, не забыли-таки, человечные наши, об нас, обрыдалась  душа, чувствуя - ложь. По сию пору продолжается... Не стану перечислять все "преимущества" граждан Европы. Итог - мы и в России не свои, и здесь - чужие. Одинаково для всех: и для  тех, кто терпеливо, но с надеждой (всё как-то устроится, не может быть такой несправедливости!) принял всё происходящее, как очередной кувырок, которых немало бывает в истории человечества,  или с рвением-старанием принял участие в уничтожении всего постсоветского, - ни уважения, ни доверия, ни мало-мальски честного, мирного нейтралитета. Чемодан-вокзал-Россия - указатель для "некоренных", и неважно, что родился здесь, ведь прапрапрародители-то не тутошние. Однажды вечером уснули мы у себя дома, а проснулись утром - на чужбине, да ещё и виноватые во всех "грехах" Союза. Родители мои приехали сюда по направлению от предприятий в трудные, голодные и бедные для этих мест годы. Поднимали промышленность, укрепляли судоремонт и многое другое. Я родилась уже здесь. Сердце с начала девяностых - пополам. Хорошо, что нет  больше родителей. Награждённые медалями и орденами за трудовое отличие, как пережили бы они нынешний статус  - оккупанты?
У каждого боль своя. Но и общая - доколе будут люди давить, унижать, разделять, убивать всеми способами себе подобных? У всех дети малые, старики, любовь и надежда, желание покоя и радости. Так нет - войной идут друг на друга, с ненавистью доказывая, почему и кто имеет право на всё это, а кто нет.

В детстве моём на улицах не встретить было ни нищих, ни голодных, ни описанных бомжей, ни полубезумных "нариков" - наркоманов то есть... Не забуду - в одном из дворов нашего красивого городского района однажды, летним солнечным утром на зеленом газоне выросла гора домашнего скарба: мебель, игрушки, одежда, книги, посуда, кровати взрослые и детские, новогодние украшения. Посреди всего этого на стуле сидел мужчина, не глядя ни на кого. До вечера сидел. И еще один день сидел. На третьи сутки, утром мы его не увидели. Постепенно, понемногу подростки, детвора, а за ними и взрослые осмелели, подходили к коробкам, узлам. Смотрели, ворошили... И полетели по ветру фотографии из вытащенных альбомов, страницы распотрошённых книг, новогодняя сверкающая мишура перелетала с плакучих берёз на кудрявые клёны, оттуда на высоченные  равнодушные сосны и улетала куда-то дальше, подхваченная "ветром перемен".  Это была первая, для меня, картина, выселенной на улицу семьи. Что с ними стало?..
Моё детство было счастливым. Обращение к Родине: "За детство счастливое наше, родная, спасибо тебе",  - для меня  - правда, без прикрас. Для моей дочери её счастливое детство закончилось в тысяча девятьсот девяносто первом. Внучка же, слушая рассказы о том, как и что было в детские годы бабушки и мамы, будто сказку слушает. Пока верит. 







Вдохновило:    http://www.proza.ru/2015/09/22/874