Надо мной формалиновый небосвод,
в нём стежками батистовой
нитки, оторочена
память
о тех,
кто ушел налегке. Сделав шаг вглубь
себя, замирает хитиновый
панцирь улитки –
мы своё
же надгробье несём
на распятой
спине.
Упирается воздух воздетой пружины
в дугу, в диафрагмы уключин
сухого, как пепел
Харона.
И сгорая свечой – мы себя посвящаем
огню, каплей воска стекая с
фанерных ступенек
амвона.
Отпечатавшись голосом, в хлопковой
кальке, слова: отражение взгляда
сквозь внутренний
мир –
есть икона.
Небо скорби хранит между вырванных
жилок пера – между хрупких,
двукрылых лопаток
бесцветного
клёна.
Крылья бесцветного клёна
© Copyright: Виталий Шатовкин, 2016
Свидетельство о публикации №216032201857
Свидетельство о публикации №216032201857
Рецензии