Любовь и глупости

Мы глупы для любви. Не можем даже описать, что это такое. Мы трусливы для любви: не готовы принять ее в свою жизнь. Преступно играем с ней. Мы самоуверенны для любви – считаем, что она нас подождет, еще настанет момент, подходящий нам. Мы не бережливы для любви: готовы раскидываться ей, как дешевыми порванными бумажками.
Но мы прекрасно понимаем, когда она иссякает. Когда стираем имя абонента, и остаются холодные бездушные цифры, не вызывающие никакого восторга. Словно кто-то звонил, ошибся и ничего больше. Так исчезает любовь. Ее стирает время, тягучее и жестокое. Оно превращает теплоту в безразличие, заботу в привычку. Время стирает память, хранящиеся в ней воспоминания. Оно как смерть: не дает возродить все, что было безмерно дорого, не дает дотронуться и ощутить.
Люди глупы. Мы играем в игры с тем, что никогда не будет подвластно. Нас карают, словно рубят шашкой головы преступникам и главное наше преступление – воровство. Мы воруем собственное время, воруем чужие чувства и чужую веру в нас. Мы лжецы. Лжецы, когда произносим в глаза любимым, что испытываемых то чувство, которое мы не можем даже описать.
Во имя любви мы творим безумства и разрушаем ее во имя самих себя. Во имя любви мы сходим с ума рядом с теми, кому принадлежит наше сердце, а потом лечим ожоги на нем от кипятка. Кто-то умирает сразу, на месте. И им легче – им проще восстановиться. А кто-то умирает долго, отползая в свой угол, сворачиваясь в сопливый комок, и добивает сам себя. Любовь и какие-то творящиеся вокруг нее глупости не дают порой людям идти своим путем. Или дают.
Не важно, любовь – глупость или нет, не важно, что происходит. Главное, чтобы она была внутри. Чтобы пульсировала. А остальное – мелочи.

21.09.15

Редактор: Настя Шварц