Рукой опираясь на Бога

Жизнь проведет черту, порогом разделит поле.
Пожелтеет картина в углу, пылью покроет шторы.
В полях моей памяти нет, нити длинной и ровной,
Она, лунной дорогой бредет, за своей тенью ломкой.
В уголке моей памяти нет больше мест,
Все завалено старым хламом…
Только на снимке чужое лицо
С твоими глазами и новым шрамом.
Ты замолчишь, - в молчании есть спасенье,
Осунешься, сморщишься, что ж…
Твой выбор, пойти за сомненьем…
От всего что было, останутся лишь несколько нот,
Картина с вареньем и голубями, перо, чернила и черный кот.
Портрет молодой, красивой мамы, не отправленные письма отца.
Поношенные игрушки, два пистолета и старая гильза одна.
Красивые, ровные ракушки…
Ни имен, ни мест конкретных…
Лишь тени в безмолвии постигают
Сколько дней и ночей я одиночество принимала,
Сколько тысяч длинных дорог, под моими ногами промчалось,
Чтоб вернуться в родной чертог и найти ничего - пустоту, рваную рану...
Сколько всего поведать, привезти! Сколько подарков и сильных мыслей,
Но теперь, только пыль веков на дверях свинцовых виснет.
То ли птица кричит, то ли девчонка стонет,
То ли память стоит и ждет, в какой-то нелепой истоме,
Там, в глубине воды, в которой нет отражений,
И во мгле могил, ни отсветов, ни движений.
Мир стал пустым, раздробленным и суровым.
Швы стерлись до дыр, оголяя тело сухое.
Разошлись на кусочки ровные и ломкие половинки.
Больше уже ничего, не припишешь этой картинке.
Вместе где были мы и когда избегали печали.
Как это было тогда, еще до нас, в самом начале,
Еще до ровной черты, до проклятого срока.
Как в глубине безначалия, рукой опираясь на Бога.