Насмешка

  Черный ворон гнался за чайкой над гладью новодевичьего пруда.Что ему нужно от неё  – подумал, стоявший на берегу человек. Тяжело вздохнув,он полез в карман потертого пальто за папиросой и мундштуком.  Он стоял на крутом берегу недалеко от Малой  Пироговской  и  смотрел, как садилось солнце, очерчивая темным силуэтом, ветшавшие стены и купола монастыря, а если  обернуться назад, то видно как в окнах новой многоэтажки играет красками закат от золота до ярко красного цвета.
 Наверное, это последняя осень, сил уже нет, они не дают мне работать, при этом запрещают уехать. Жизнь как  насмешка, ехал в Москву стать писателем, а побираюсь словно нищий,а как бы сложилось всё в Париже. Мысли  унесли его на улицы города, в котором ни разу не был, но шагал по ним беседуя с Мольером .
  Фантазия оборвалась вмешательством московской реальности.
  - Гляди-ка, интиллихент  какой то стоит, по старому  режиму, небось, скучает. Только попы уже не вернутся, а монастырь теперь как музей  –  услышал за спиной он  женские голоса.
   Раздраженно, затушив папиросу, и не обращая ни на кого внимания, мужчина прошел мимо двух женщин,по виду работниц фабрики, в сторону центра города.
  - Покой, где  же он есть? Надо сказать Елене, достать бумаги для рукописей.