Одиночество

Желая победить – проигрываем сначала. Нам ничего не остается,
Как идти дальше, после оставленного жала, когда что-то бьется,
Пульсирует внутри. То ли ненависть, то ли злоба, то ли проба.
Вгрызаться чужим в глотку, рваться наружу из чужой лодки,
Что идет по волнам вместе с тобой и с секундой тонет. Водки.

Гребаное одиночество. Иначе невозможно написать. Мало крика. Жрет все это уже не изнутри – снаружи. Засовывает руку в глотку и шарит ею среди пустот, где должны быть внутренности. Кошка, свернувшаяся на коленях клубком, слизывает соленые слезы со щек, вытягивая шею. Много слез. Даже закончились. Ледяные пальцы, отсутствие желания звонить. Просить. Баста в плеере. Разъедает. «Покалеченное сердце в килогерцах, насыпали туда мне перца, в ранце, несу осколки совести». Бумбокс въедается в голову. Прозрачными тонкими пальцами проникает туда, где нет ничего. Алкоголь. Много алкоголя. Хотя бы им залить год отчаяния. Хочется прекратить спор. Только бы прекратить. Проиграть, но закончит эту «love story» с этим беспощадным существом. Оно не щадит. Не видит усталости, блекло-зеленых глаз, длинных рыжих волос. Для него все одинаковы. Как оловянные солдатики в ряды. Он ходит среди них. Рядом с кем-то стоит мало, с другими долго, доводя их. Пройдет немало времени, прежде чем, потеряв, найдешь что-то новое в этом мире. Не важно, место это или человек. Мы привязываемся к первому так же, как и ко второму. По каким-то причинам теряешь. Кажется, что после этого не будет ничего светлее и лучше, не будет запаха любимее, роднее, теплее. И умираешь. Обрывается внутри нить, держащая здесь. Рвется от напряжения и ничего не становится. Плаваешь в этом омуте среди трясины и грязи, карабкаешься из нее, и чем сильнее карабкаешься, тем глубже она затягивает. Отпусти. Прости и начни дышать сначала. Этот болезненный процесс вызовет судороги, а потом станет легче, вынырнешь из болота, которое засосало когда-то. Позволившие утонуть себе в нем виноваты сами. Это их вина, что не заметили, не увидели вовремя. И вот стираются лица из прошлого, стирается все плохое в воспоминаниях, помнишь только то, что действительно хочешь, то, что сделает сильнее сейчас и в иллюзорном будущем. Привыкаешь к новым местам, новым людям, но до дрожи в руках помнишь это чувство щенячьего восторга от воспоминания, что когда-то было так же хорошо. И вот дышишь полной грудью, живешь, и жизнь бьет ключом внутри, фонтанирует эмоциями и верой, что наконец-то счастлив, победил, не прилагая никаких усилий, лишь сел на берегу моря в своем воображении и дождался. Но с одиночеством не так. Оно не исчезает из ее жизни. С каждым новым шагом оно становится беспощаднее, безжалостнее. Рвет не только нить внутри, рвет связь снаружи, оставляя только телефонные провода, интернет-сети, никаких вытянутых рук, объятий. Холод ожидания. Страх. Скованность и невозможность понять, готова ли она или это очередной страшный сон. Может быть, оказавшись на песчаном берегу Адриатического моря, одиночество отступит и оставит ее в покое. Может.

16 – 20.07.2015

Редактор: Настя Шварц

Фотография: Света Ласкина