Дорога к дому

Хочу весеннего теплого дождя. Мелкого-мелкого, такого, как был когда-то в детстве.

Хочу вернуться домой.
С мокрыми босыми ногами. В прилипшей к телу рубахе.

Хочу взять ломоть черного хлеба с хрустящей корочкой, намазать маслом и посыпать крупной солью.

Хочу, чтобы мама сказала мне укоризненно: зачем ты перебиваешь аппетит? Суп сейчас будет готов, подожди пару минут, сынок.

Почему только дома я видел цветные сны? Только дома я был счастлив, но тогда не понимал этого.

Только здесь шли весенние теплые дожди, капли которых имели ни с чем ни сравнимый вкус.

Потом я вырос и с облегчением ушел. И праздновал свое освобождение.
Но…

Все чаще я пытался вспомнить вкус дождя. Извлечь из глубин сознания те ощущения. Потому что не ощущал вкуса свободы и потому не чувствовал себя счастливым.

Ловил пересохшими губами дождевые капли, и тщетно пытался пробудить свою память  – какой вкус у них был тогда? Но не мог.

Неужели я все забыл?

Я думал о том, что страшно устал от своих монохромных снов.
Когда-то наивно полагал, что живу в клетке. Уютной и красивой, где обо мне заботятся. Но – клетке!

Стремился скорее вырваться из дома и страстно мечтал, как  стану совсем взрослым.

Ну, еще бы! Взрослые – свободные люди, а мне нужно соблюдать столько условностей.

Взрослым не знакомо подчинение. Они не спрашивают разрешения и распоряжаются собою сами.

Я тоже все хотел решать сам. Что есть, что пить и какие видеть сны.
Но я ошибался. И понял это только теперь.

Почему людям плохо? Отчего они мечутся?

Они ждут завтрашнего счастья.

Но может ли оно жить во взрослых снах? Черно-белых  и приземленных? Без теплых весенних дождей, сотканных из вкусных капель?

---------------
ФОТО- ИНЕТ
----
https://www.youtube.com/watch?v=38SojIdVeLQ