Рост - это не главное...

     Когда я училась на втором курсе института, жизнь, казалась мне эпилогом к волшебной сказке со всеми её магическими атрибутами: влюблёнными принцами, белыми конями, средневековыми замками… А в центре картины – я, может, и не красавица, но, безусловно, очаровательная, обворожительная, сияющая изнутри всеми драгоценными камнями счастья.
     Я крепко дружила тогда с девчонкой-одногруппницей. Звали её Ниночкой. Ниночка имела довольно симпатичную мордашку, густую, пшеничного цвета шевелюру и пышную девичью грудь третьего размера бюста. Извините за интимные подробности, моя грудь соответствовала нулю по шкале женских ценностей, что бесконечно меня удручало. А кокетливую сердцеедку Ниночку удручал её рост. Не будем вдаваться в арифметические подсчёты, но даже находясь на тонких шпильках вечерних лаковых туфель, Ниночка едва доставала мне до подбородка.
     - Ничего! – говорила я твёрдым голосом. – Здесь важен шарм! А рост – это не главное.
     Ниночка задумчиво опускала глаза, делая вид, что абсолютно мне верит. Однако, я чувствовала в её сердце проросшее зерно сомнения.
     Как-то раз, идём мы с Ниночкой к автобусной остановке, одиноко стоящей на краю зелёного вузовского парка. Весна в апогее, и высокие статные клёны разворачивают на длинных аристократичных руках свои первые листья-ладони. Молодая травка поражает изумрудной свежестью, а в глубине рощи на все музыкальные лады заливаются прилетевшие с юга птицы.
     Ниночка катится впереди мелкокалиберным автомобильчиком, а я размашисто шагаю сзади, пребывая в отличном расположении духа. Чуть впереди, на серой асфальтовой дорожке парка, двое рабочих умело монтируют массивный чёрно-белый шлагбаум, перекрывающий въезд в зону отдыха. Мы стремительно приближаемся к пешеходной границе. Миниатюрная Ниночка легко проскальзывает под парящей над землёю полосатой балкой, я же не вижу её в упор…
     Металлический звон и гул отдалённого эха рождают на наших лицах маски недоумения. Глядя на меня, Ниночка сочувственно хмурит брови, а я ощущаю резкую тупую боль, как раз посреди лба, куда пришёлся удар возникшего ниоткуда шлагбаума. В округлившихся, сведённых к переносице глазах, яркими, горящими кострами вспыхивают сполохи, а в ушах – многоголосый церковный хор выводит свои не замолкающие трели.
     Вот так, экспериментальным путём, мне удалось доказать низкорослой Ниночке, что рост – это не главное. Здесь важен шарм! Даже, если в этот момент в твоей голове рождаются искры…