Пока без названия

Я посмотрел на серые разводы облаков, на их плотный строй, скрывающий за собой чистое небо. Лишь светлый диск солнца пробивался из-под них. Этот светлый круг был как надежда: такой же хрупкий и такой же стойкий.
Я перевел взгляд на автомат в руках. Вороненая сталь была холодной и какой-то чужой для человеческой руки. Прикосновение к ней было неприятно, как будто я прикоснулся к чему-то страшному и скорбному. И, тем не менее, мои руки продолжали сильно сжимать автомат, а палец – дрожать на курке, и, тем не менее, сотни лет люди продолжали сжимать в руках… смерть других людей.
Мое лицо покрывала пыль и чувствовалось, как из уголка рта в ней пробивает дорожку что-то теплое. Кровь. Сколько лет я постоянно ощущаю во рту ее солоноватый привкус? Пять? Семь? Нет, гораздо больше. Просто этот вкус давно стал мне привычным. Говорят, что люди ко всему привыкают. Там, в далеком детстве, тренер говорил мне: «Терпи, не отступай. Я знаю, это трудно. Но мы ко всему привыкаем, а это все привыкает к нам». Я хорошо помню, как он всегда усмехался при последних словах… Темная дорожка дошла до подбородка и красная капля, сорвавшись с него, разбилась на тысячи капелек поменьше, ударившись о сталь ствола. Как символично. Я привык к крикам раненных, стонам умирающих и канонадам очередей – это стало моей музыкой. Я привык к боли – она стала моей спутницей. Но мне не удалось привыкнуть к смерти, царящей вокруг. И не удастся никогда. Когда видишь, как умирает твой друг… Вот он, только недавно смеялся, а сейчас лежит, а на лице его застыла предсмертная маска, а ты ничего, ничего не можешь сделать… Я помню всех, все они в моем сердце, они стали частью меня. Ребята, слышите, я не сдался! Я продолжаю бороться за наше дело!
Я – солдат, несущий мир всем. Пора проснуться. Мой взгляд остановился на поле боя. Трупы, молодая зеленая трава, истоптанная и залитая кровью. Автоматы, лежащие рядом со своими бывшими владельцами, как очерк их жизни. Маска боли, застывшая на их лицах и пустые, остекленевшие глаза. И черные вороны, кружащие над всем этим в ожидании пиршества. Я устало прикрыл глаза. Пора проснуться, дружище. За что мы боремся? За какие идеалы? Зачем? Люди не живут без войны – вот грустная истина. Те, кто смотрят новости, поудобнее устроившись в креслах, причмокивают, качают головой и винят во всем армию. А мы, безмолвные пешки в чужих руках, отдаем свои жизни лишь потому, что там, наверху, не могут не воевать. И это факт. Выдохнув, я устало сел на холодную землю, положил автомат на колени, достал из кармана гимнастерки маленькую фотографию, вставленную в кулон и прижал ее к губам. Да, я солдат. Борец за справедливость и свободу. Жаль, что и они, оставшиеся на поле, тоже боролись за эти мифические идеалы. Надоело притворяться! Надоело проливать кровь за политические интересы, надоело чувствовать смерть за плечом. Я очень устал, но продолжаю борьбу. Не за эти мифы, не за эти деньги. А за то, чтобы видеть голубое небо и яркое солнце в нем. За то, чтобы эта белокурая голубоглазая девушка с фото видела это.