Time to run

Знаешь, я всё время куда-то бежала. Keep moving, все дела.
У кого-то кросс - это стометровка во дворе школы. А у меня, выходит, вся жизнь - кросс.
Выше, быстрее, сильнее. И без чувств.  Пускай романтики дышат любовью, серенады под окнами поют. А я дышу кислородом. И пою только после бокала-другого коту на кухне.
У меня были вершины, которые хотелось покорять. Свои Альпы, на которые мечталось взобраться. И с покорением поставленных рубежей, из-под земли выростали всё новые Альпы. Выше предыдущих. И желание взобраться на них было порядком сильнее.
Но наступил момент, и вот я останавливаюсь. Просто устала бежать. Мне нужно перевести дух. Я всё-таки не лайка в упряжке в Сибири, меня никто не хлещет кнутом.
Столько времени на себя, столько пространства для творчества. Столько тебя.
Как бы не так. Лучше бы не останавливалась. Продолжала, как белка в колесе, наматывать километры. Лететь, стремится.
Потому что остановка была сделана по принципу "вот-вот, отдохну немного, и дальше по намеченному маршруту". Но ты отбил любое желание бежать.
Творчество...ни одной рифмы нормальной в голове, только проза сопливая, которую девочки в ванильных пабликах и без меня форсят нехерово. Да и розовые дали не такие уж и розовые - оптическая иллюзия, физику нужно было учить. Или там у окулиста проверяться чаще.
Да, безусловно, в таком свете всё кажется весьма печальным, но у меня ведь есть ты. Правда? Ты ведь спасешь меня?
И снова в молоко. Тебе ведь это не нужно. Тебе фильмец под чипсы посмотреть, девочку очередную снять. Чтоб грудь побольше, а одежды и мозгов поменьше.
Какой внутренний мир? Какая глубина? Ты плавать оказывается не умеешь. Захлебнешься ещё.
А говорил, у тебя разряд.
У меня десятитомник стихов может лежит. И весь о тебе. И в каждой строчке - чувства и переживания, которые Станиславский имел в виду видимо, когда говорил тому чуваку "Не верю!"А тебе хоть в лоб, хоть по лбу. "Кис, влом, я потом почитаю". Да не почитаешь ты. Только если это на моей груди будет написано. Разве что так.

А теперь прости, правда. Мне бежать пора. Но теперь не за чем, а от чего. Сам иди на дно своего омута. Там вина много и легкодоступных девочек. Всё, как ты любишь.