Рынок и тюрьма, или Как я потерялась

Я чуть-чуть подросла, мне исполнилось пять лет, и все больше времени я проводила с прабабушкой. Она в магазин - и я с нею. Это была моя детская вотчина - близлежащие магазины, каждый со своей историей, ароматом вкусностей и любимыми продуктами. В кулинарии продавали шницеля, которые я очень любила с картошкой, там же в кафетерии пахло какао и булочками с маком, напротив "на углу" делали молочные коктейли, а в соседнем зале мы покупали колбасу, сосиски, молоко, ряженку в маленьких бутылочках с серебристо-фиолетовой крышечкой из фольги, и топленое масло большими желтыми кусками. Я внимательно следила, если продавщица отрезала довесок и клала в крафтбумагу на высокие синие весы, то я уже знала, он - мой.
За овощами мы с бабушкой ходили на рынок. Обычно, когда мы шли с ней, я держала её не за руку, а за сумку. Так мне удобнее было глазеть по сторонам, и каждый выход за пределы дома становился для меня захватывающим путешествием по старинному городу. Были жаркие летние дни, пыль прибивали поливальные машины, и солнце отражалось от желто-каменных фасадов. До рынка было довольно далеко, и мы шли по теневой стороне улицы. Ранним утром нас обгоняли редкие машины или шуршал троллейбус. Где-то высоко-высоко вверху едва виднелись зеленые кроны тополей. Наконец, показались кованые ворота и желтый штукатуренный как обсерватория купол рынка. Рынок был окружен яблонями. Внутри, под куполом, всегда было прохладно, приятно пахло квашеной капустой, солеными огурчиками и черемшой. За длинными деревянным прилавками стояли продавцы с товаром. В капустном ряду мы подошли почти ко всем торговцам, и пробовали у них квашеную капусту, пока наконец не купили полкило в целлофановом пакете. Она была в рассоле, как рыбы из зоомагазина. Мой интерес к покупкам немного ослаб, мы еще походили между рядами, потом вышли на улицу и двинулись к другим прилавкам. Мое внимание полностью привлек яблоневый сад за высокой железной оградой рынка, я зазевалась и на секунду выпустила из ладошки ручку бабушкиной сумки. И вдруг, ах, я заревела. Я уже держалась за сумку совершенно чужой женщины. Где же моя бабушка?!
На секунду я почувствовала панику, меня окружили чужие взрослые, а бабушки нигде не было. Но вот, первая трагедия в моей жизни быстро и счастливо завершилась: бабушка появилась откуда-то, я даже не успела заметить, откуда, и схватила меня на руки.
Обратно мы шли другой дорогой. Это было приятно, потому что садов и уютных тенистых двориков вокруг становилось все больше. Вдруг прямо передо мной показалось красное кирпичное здание с маленькими забранными железными прутьями оконцами. Среди сияния летнего дня оно мрачно выглядывало из-за сплошной стены, в колючей проволоке. Я с удивлением посмотрела на Марию Федоровну, она на меня, и мы поспешно перешли на другую сторону улочки.
- Что это? - спросила я тихо.
- Бутырские Казематы. - так же тихо ответила она.
Еще давным давно, и теперь, здесь держали заключенных преступников. В том числе и политических. Бабушка не стала мне много рассказывать об этом, лишь уже дома поведала историю о знатном разбойнике Стеньке Разине и Емельяне Пугачеве, что томился в тех казематах при государыне императрице. Это были первые крупные восстания крестьян в российском государстве, жестоко и быстро наказанные.
Приключения и истории этого дня странно соединились в моем сознании, и я запомнила это страшное место, которое почему-то еще называли "Матросской Тишиной" на всю жизнь...
 
Я думаю, те места, где вы выросли, тоже особенные. Узнайте о них как можно больше...