Моя. Тетрадь

Каждая история никогда не заканчивается точкой. Я, они, Ты - ставим запятую, где-то яркую, где-то едва заметную и продолжаем рассказывать. Конечно, такой рассказ не может подчиняться никаким правилам грамматики, и, если бы, жизнь была похожа на Word, то весь текст пестрел бы зелёными волнистыми линиями. И если начало может быть странным, затянутым, глупым, с явным ощущением наигранности, то продолжение истории, вопреки расхожему мнению, оказывается едва ли не лучшей и самой запоминающейся частью...

Середина моей истории началась ровно там, где подходила к завершению вступительная часть книги. Неожиданное знакомство, общение только наедине, быстрое и яркое, перерастает в что-то более тонкое и нежное, чем обычная дружба. То, что в этот момент происходит в голове у обоих не стоит даже озвучивать - всё и так ясно. Яснее некуда. После идёт момент изучения, притирки друг к другу, но он проскальзывает быстро, без сложностей. Начало же истории в книге обычно совсем не такое, оно какое-то странное, непростое, напряжённое и идущее вопреки. Теперь же всё иначе, стоит только позволить себе импульс и вот уже десяток поцелуев,    совсем не робких, а страстных, горячих, соединяют губы. Губы после долго помнят каждое прикосновение и не могут избавиться от "фантомных" ощущений...

"Как это странно..." - думаешь себе тихонько, возвращаясь домой. Такого ощущения никогда прежде не было. Может как раз в такие моменты и взрослеем? Пожалуй, что так. Не хочется что-то обещать, а вот сделать - да, всегда только в радость. Не ради себя, ради того, чтобы выполнить Её желание. Остальное уже обоим совсем не важно. А после - день летит за днём, час за часом, минута за минутой, а секунды сливаются в одну бесконечную полосу цифр на экране...

И вот когда ты совсем того не ждёшь, не хочешь и не можешь ждать - у тебя забирают, разом, без предупреждения, всё то хорошее, что есть у тебя. Только совсем забрать не выходит. Это бесполезно и даже время бессильно. Время может убрать лишь малозначительные воспоминания и то, только переложить в тёмный закоулок памяти. Не более того. Поразительное спокойствие становится частым спутником. И ты уже не взрослеешь, а стареешь. Изо дня в день, из года в год... Начинается сначала сумбурный поиск "Для кого Я?" И "Для чего Я?", постепенно он обретает свои рамки и движется вдоль них.

И постепенно приходит осознание цены, вернее, бесценности времени с ней. И такой истории уже не будет, на "повтор" нажать нельзя... Остаётся лишь память, как извечная спутница радости и печали...