Разбирая старые книги

Добавление к Родовой книге семьи Просняковых http://proza.ru/2009/11/02/25


 Разбираю стопки папиных книг. Его нет с нами уже пятнадцать лет. Надо книги куда-то определять. Просматриваю. С подписями, подаренные, конечно, оставляю. Остальные отвезем в «народную библиотеку» - есть в сквере такой шкафчик, куда люди приносят книги. Папа читал, в основном, литературу на военную тему. Художественной мало, в основном это мемуары военачальников или воспоминания участников войны, таких же, как он сам.
Открываю очередную книгу, в середине ее — закладка, сложенный листок бумаги. Разворачиваю. Это телеграмма. От меня родителям, жившим тогда в Сибири. «Посылки получили. Все нормально. Целую. Таня». Четверть века, не меньше, этому листочку... Сколько всего было за эти годы. И я со своей семьей пожила в сибирском городке, рядом с родителями, а потом вместе с ними вернулись сюда, в отцовские края...
 Держу эту телеграмму и ясно представляю себе, как мама с папой читали ее, радовались, что все, что они послали нам, дошло благополучно. А потом папа сел в свое любимое кресло с этой книгой, с моей телеграммой в руке, пробежав еще раз глазами  по ее тексту, думая о нас, о своих любимых внуках, которые сейчас радуются полученным от них подаркам и гостинцам. И, закрывая книгу, положил телеграмму как закладку...
 И я вспомнила себя совсем маленькой, лет пяти, как мы с папой ходили в библиотеку. Ясно помню тесное полутемное помещение с высоченными стеллажами с книгами и тот особенный библиотечный запах, который  потом меня всегда как-то волновал и  притягивал. Где бы я ни бывала (а пришлось пожить в разных местах), библиотеки были для меня особенным местом... И книги в  нашем доме всегда занимали особое место. В наши дни рождения нам, четверым братьям и сестрам, родители обычно дарили книги. При всей скромности и даже бедности нашего бытия для этого находили возможность. Да, и самым большим наказанием для нас было, когда за какой-то проступок родители забирали у тебя книгу, которую ты сейчас читал - на какое-то время.
 Ярко в памяти  один из моих дней рождения. Мне исполнилось восемь лет, и на это раз  я сама могла  выбрать книгу в подарок. Вот мы с мамой поднимаемся по закругленным каменным ступенькам, открываем тяжелую дверь и входим в это необыкновенное место — книжный магазин. Я, волнуясь, перебираю предложенные продавцом книги. Какую же выбрать? Хочется и эту, и эту... Я помню до сих пор выбранную мной тогда книгу. Это был альманах под названием «Зорька». Там были рассказы и стихи. Что-то из этой книги я помню и сейчас:
Люблю Карелию, люблю.
Есть красота, которой сразу
И не понять, быть  может, вам,
Привыкшим к прелестям Кавказа.
Но дорог мне мой край любимый,
Люблю Карелию мою,
Костры рыбацкие и дымы,
Речную звонкую струю
При зыбком свете ночи белой...
 Почти через полвека, оказавшись снова там, в карельском городке своего детства, я пришла к дому, где был  книжный магазин. Ничего не изменилось — и те же ступеньки, только магазин  не книжный, а продуктовый...
 Держу в руках отцовские книги и думаю о том, как много сумели дать мне, нам наши родители. Нет, не в материальном смысле, хотя вся жизнь их прошла в трудах и заботах о нас. Но теперь, когда я могу сравнивать свою, уже довольно длинную, жизнь с жизнью своих ровесников, вижу, что она сложилась все же во многом светлее, интереснее и полноценнее  - благодаря им.