Город

     Он – моя колыбель.   Я подхожу   к   ней снова и снова, и пробую покачать,  чтобы услышать ее скрип, ее музыку.
     Здесь  тени  забытых  предков  и  не  забытых  друзей,  подруг  и учителей, буйных садов и поющих заборов, летающих чердаков и небесных  лестниц. И, конечно, моя. И я там был, мед-пиво пил. В этом городе – вчерашние следы моих босых ног в прохладной мягкой пыли переулков и эхо школьного звонка. Здесь я учился плакать, а значит, любить,  был  счастлив  и  бесхитростно  страдал.  Здесь  переживал первые обиды, унижения и гордился первыми победами. Он испытывал меня муками учебы, первыми приступами юношеского стихоза и томительным предчувствием будущей прошлой любви. И здесь же я, нынешний, хожу с овдовевшим лицом и глазами, через край полными видений и призраков.
     Сейчас  этот  город  нужен  мне  для  того,  чтобы  сказать  своему
воспоминанию – Остановись, ты прекрасно!