Фотограф

Ты говоришь, что никогда не навредишь себе, но мы уже всё потеряли. Ты теряешься в звуках учащенного дыхания, которое следует после трех ударов с темнотой. Давай постоим на кладбище, и упадем на колени перед незнакомыми нам людьми. Зачем? Потому что я одурачил тебя. Они не незнакомцы. Все происходит не случайно. Фотография с пятью людьми на ней. Все они погибли, и только один остался жив. Тот, кто фотографировал. Но кто он? Это нам и предстоит узнать. Мы направляемся на концерт. Ты считаешь, что скрипка это старомодный инструмент, а я говорю, что она отражает душу человека. И я как всегда прав. Выбежав на сцену, сорвав спектакль, ты разломаешь статуи на кусочки, а люди будут недоуменно смотреть на тебя. Забавно, правда? Оказаться под всеобщим вниманием. Никто не понимает зачем ты сделал это. Поймет только убийца. Я пристально слежу за подозрительной реакцией зрителя, но ничего не нахожу. И в следующее мгновение, кто-то поспешно выходит из зала. Убийца. Ты вопишь, а он не оборачивается. Тем временем я бегу со всех ног, и бросаюсь на убийцу. Он испаряется. Это фокус? Магия? Нет. Все было спланировано с самого начало. Обман зрения. Мои мысли: «Убийца давно вышел через другой выход, а я лежу на фарфоровом манекене, который одет в плащ». Начав обратный отсчет, нас поспешно выводят из зала. А хитрая улыбка убийцы режет мою грудную клетку. Сквозь толпу, вижу твоё лицо, смотрящее на меня с улыбкой.