Мама

У меня одна мама. И у вас одна. И у него. И у той девочки, что бежит с папочкой

нот. У мусорщика, кто выскабливает с непонятной самоотверженностью баки по

утрам, когда все понуро-сонно спешат в четыре стороны света. У продавщицы с

глазками-мушками, уже не знающими куда спрятаться от стыда за собственную

перманентную ложь. У шофера дряхлого «ПАЗика», который медленно

умирает под тяжестью тысяч недовольных ботинок и сапог, стоптанных, разбитых,

извлекаемых из пыльных шкафов уже не первый сезон. Иные, новые, в «ПАЗиках» не

ездят, а больше в дешевых автомобильчиках и дорогих. Но и у водителей последних

и их благоухающих пассажиров и пассажирок тоже есть мама. Каждому по одной, не

больше. Природа не дала больше. Братьев дала, сестер дала, бабушек-дедушек по

паре, даже пап, в зависимости от частоты повторных браков мамы, а вот саму ее,

маму, – только в одном экземпляре. Как жизнь. Значит, мама – это почти то же

самое, что жизнь. Не можешь ее заменить ни на какую другую, не можешь

выклянчить еще одну или отказаться, от зависти заглядевшись на чужую.

Мама растворяется в твоей жизни и повелевает ею недолго, от силы шестнадцать

лет. Потом уходишь из-под «надоедливой» опеки в мнимо-свободный мир, диктуешь

себе все сам, заставляешь себя сам, придумываешь себе мир и себя любимого сам,

перенасыщаешься этой относительной вольностью, ныряешь в перепутанные

человеческие связи, вязнешь в них и распластываешься перед катком общественных

обязанностей. Устаешь, задыхаешься до судорог, а порой и желания суицида,

плачешь от обид, которых всегда больше, чем любви, и вспоминаешь ее,

единственную, ту, которая только одна, с ее божественным всепрощением, с ее

патологической, болезненной невозможностью предать тебя, кинуть, бросить,

изменить, отомстить, проучить, унизить. Все с точностью наоборот.

Она все время ждет. Звонка, прихода, приезда, слова, звука, подтверждающих твою

жизнь, пока жива она. Дите для мамы должно жить, сколько – неизвестно. Но

долго, как можно долго, и для нее самое важное, чтобы это длилось хотя бы чуть

дольше ее жизни. Потому что противное для нее, единственной из всего

человечества, - невыносимо и перечеркивает ее жизнь.

Мы обожаем своих детей, которые, бывает, тоже рождаются по одному. Мы молимся

на них, вымаливаем у небес счастья для них, большего, чем наше собственное. Мы

становимся для них теми единственными мамами и вытесняем из своего сердца наших

собственных мам. Они стареют молча, не переставая отказывать себе во всем ради

нас и нашего потомства, они прощают больше и чаще нашу забывчивость,

озабоченную взрослость, потому как их матери прощали их самих. Все движется по

кругу, по спирали, следующий виток которой на самую малость поднимается над

предыдущим. Наши детки кусают наши души, потому что самым близким обычно мстят

более всего за собственные глупости и неудачи. Мы вздрагиваем от боли, озаряясь

осознанием своих гадостей, оставшихся уже в далеком прошлом. И только тогда мы

начинаем видеть их уродливые следы в паутине тропочек и овражков, изрезавших

лица наших мам.

Просыпаясь в день своего рождения, мы млеем в постели в предвкушении

возбужденных звонков, повышенного внимания коллег и домашних, подарков и

витиеватых слов в сравнительной и превосходной степени. Наше «я» разбухает раз

в год до невероятного самолюбования. Волнительная пичужка бьется в сердечке, а

голова решает, кто же будет первым поздравителем. Всякий ли осознает, что этим

первым должны быть мы сами? И слова любви адресовать маме. Ей первой в день

нашего рождения. И не верьте ей, когда она смущенно, отмахиваясь, говорит, что

забыла муки вашего рождения. Она помнит все запахи и цвета, что окружали ее

пузатое, бесформенное тело, боровшееся за вашу жизнь, тогда, в ее прошлом,

которого вы еще не знали. Дом, где рождаются дети, знаком всем. А дом, где

рождаются мамы?

Однажды в детстве я вдруг поняла, что раз мама старше меня на двадцать лет, то

и жить мне, возможно, придется целых двадцать лет без нее. Я будто провалилась

в сырую, темную шахту, начиненную ужасами. Словно кто-то схватил меня за

шиворот и грубо перекинул из плюсовой бесконечности, которая мне нравилась на

алгебраических графиках и как-то успокаивала, в беспросветную, печальную

минусовую бесконечность. Я не хотела даже представлять мира без мамы – все мое

существование было в конечном счете сфокусировано на ней. Она советовала,

учила, ругала, мы обе жили собственными интересами, друзьями, делами, которые

все же соприкасались на окружной линии экватора, что склеивал два полушария.

Тогда еще жива была моя чудесная бабушка, Екатерина Петровна, мама моей мамы,

красивая, кудрявая шатенка, полная и аппетитная, как свежая сдобная булочка,

которые она изумительно пекла по выходным - шаньги со сметаной, крендели с

сахаром, с маком, с творожком, кральки, «дружную семейку» с карамельками,

пирожки с черемухой, малиной, щавелем. А какие душистые пироги с мясом, рыбой,

картошкой! Слава о ее «Наполеоне» ходила по всему городку. Почти сорок слоев,

что таяли во рту, и тебя уносило куда-то вместе с наслаждением. Я бывала у

бабушки чаще ее дочери, во всем помогала ей по дому, дарила подарочки по всем

праздникам. А мама вела себя прохладнее, вся в бегах, заботах, увлеченная своей

жизнью, в которой уже бабушке отводилась лишь роль стороннего наблюдателя. Я

переживала с бабушкой ее беспокойство, тревоги, переживания за мамину жизнь, но

они были напрасны – бабушкина материнская роль созидательницы счастья своей

дочери уже утекла в прошлое. Я деликатно корила маму за недостаточное внимание

к бабушке, случающуюся резкость, быть может, даже грубость в ответ на ее советы

или сердобольность, на что мама отвечала, что когда, мол, у тебя родятся дети,

они тоже вытеснят меня из твоего сердца.

И это действительно так. Дети оттеняют не только наших матерей, но и

безжалостно перекраивают наши жизни по своему усмотрению. Они болеют, и мы

задвигаем дела и работу. Первые покупки - им, и к нашему сознанию прилипает,

присасывается словечко «обойдусь». Теперь пьедестал ценностей украшают они,

далее мы что-то отщипляем себе, друзьям, начальству. А мама становится просто

мамой, скорее, бабушкой-сиделкой, которая все поймет, простит забывчивость,

невнимательность, дешевенький подарочек или вовсе отсутствие оного. Я часто

замираю с опухшими от желания расплакаться глазами при виде беспомощных,

униженных матерей, что молча проглатывают дерзость, высокомерие или мат,

источаемые их чадами в любом возрасте, малом и великом. Осознание, что им не

ответят тем же и не отомстят, раздувает их гадливость.

В родившей женщине любовь к своему плоду поселилась до конца ее жизни. Она

слышит, видит, чувствует, воспринимает, верит только в хорошее в отношении

своих детей. Она никогда не обижается на них, но даже если такое состояние

близко, она начинает так дотошно копаться в своей душе, отыскивая оправдание

своему потомку и обвинение самой себе, что в конце концов перетаскивает всю

тяжесть на свое истрепанное годами тело.

Мама одна. У всякого. У того и этого. И боли, что мы причиняем ей,

складываются, спрессовываются в одну большую гору. Она все выдюжит, выдержит,

дотащит ее на себе до последнего дня своей жизни и унесет с собою в вечность,

чтобы только нам, ее детям, было хорошо, легко, радостно. Вспомните об этом

завтра, светлым утром, когда проснетесь, не забудьте это в день своего

рождения, подумайте об этом сейчас.

                23.12.99