Палач Его Величества. Пролог

— Томми, Томми, Томми! — надрывался чей-то высокий голос, кажется, женский. Я не видела лица, но была уверена, что оно искажено страхом: такая мольба слышалась в этих призывах. Двери, двери... за которой из них скрывалась кричавшая женщина, было непонятно, эти чёртовы английские замки словно задались целью перещеголять Кносский лабиринт. В том, что это именно замок, сомнений не было: стены из серого, древнего камня, тусклые портреты на стенах, изображавшие чопорных людей, чьих лиц ни разу не касалась улыбка, громадный камин с давно остывшими углями... самый север Англии, графство Нортамберленд, замок Чиллингем.
Откуда я это знаю? Я ни разу не была в Великобритании, у меня и загранпаспорта-то нет, но знание того, где находились я, кричавшая женщина и неведомый Томми, было таким же абсолютным, как и понимание того, что это всего лишь сон.

Чёрт... Я проснулась от какого-то давящего чувства, словно грудь перехватил невидимый обруч, и поплелась умываться, бросив взгляд на часы. Девять утра. Просто волшебно. До будильника ещё два часа пятнадцать минут, но уже ни в одном глазу. Дурацкий сон. Ну и поделом, нечего до трёх ночи смотреть по интернету английские детективы под пиво без закуски. Что там было-то, в этом сне? Замок какой-то... ну вот, уже и название из головы вылетело, кричавшая женщина... холодные серые стены, дубовые двери, какие-то бойницы вместо окон... ну, хоть без фирменных английских привидений обошлось.
Кофе ожидаемо убежал из турки. М-да, день явно не задался с самого утра. Ещё и рука начала зудеть и чесаться, к дождю, не иначе. Я бросила взгляд на длинный плотный шрам, протянувшийся по левой руке от кисти до локтя. Привет из Маткичека, куда мы год назад ездили в командировку. Олеся тогда, казалось, нашла там свою любовь, Макс и Ден — новых друзей, а я вот разжилась "поцелуем" ритуального ножа из могилы древней шаманки. Шрам иногда горячо пульсировал, наливаясь розовым, что обычно возвещало либо перемену погоды, либо — что было, к сожалению, чаще, — перемены в моей собственной жизни и отнюдь не всегда приятные. Хотя чему там меняться, после второго развода моя жизнь словно замерла, сделав меня пародией на Бриджет Джонс. Тридцать лет и никакой перспективы. Нет, на работе у меня всё было прекрасно, я как считалась лучшим профессионалом в своей смене, так и остаюсь им, загрузки много, зарплата тоже хоть чуть-чуть да радует. С коллегами отношения у меня были хорошие, куда не повернись, и только личная жизнь буксовала, как жигуль на бездорожье.
Кофе ещё и пережаренный, аж щиплет от горечи. Просто превосходно. Настроение стремилось к нулю. Что ж, ладно, раз такие дела, приеду на работу на два часа раньше. В конце концов, какая разница, где страдать фигнёй.

Всю дорогу у меня не выходил из головы этот дурацкий сон про английский замок... Чиллингем. Надо же, всё-таки всплыло название, бывает ведь. Я достала телефон и влезла в википедию. Ещё восемь станций, как раз успею почитать про этот замок, если он, конечно, существует.
Замок существовал, находился действительно в Нортамберленде и был построен в конце тринадцатого века. В нём останавливался король Эдуард I Длинноногий во время кампании против Уильяма Уоллеса, а так же, в лучших британских традициях, крепость населяли аж три привидения. Что ж, это радует. После моей работы над фильмом про Ольшанский замок и последующих событий в реальности призраков я больше не сомневалась. И отдельно поздравила себя с тем, что я в Москве, а замок Чиллингем в Англии, и не встретиться нам никогда.



Продолжение:  http://www.proza.ru/2016/03/28/2550