Небольшой очерк о весне

 Едкий февраль, сделавший прорехи в повседневных жизнях отдельных людей, покорно уступил дорогу марту. Тот, в свою очередь, погуляв по улицам города и растопив снежные острова весенним ручьём утекает прочь.
 Ты сидишь в старом автобусе. Ощущение, будто едешь верхом на улитке.  В окне потрёпанного транспорта плывут городские постройки и мелькают пёстрые люди. Смотришь в это окно, и вместе с городом плывёшь куда-то.  И тебе пока ещё не видно. На пользу идёт реставрация судьбы, или мастер вновь допустит неверный штрих от балды.
 По весне всегда чего-то ждёшь. Требуешь сказок и волшебных историй. А чего ещё требовать, когда при тебе распускаются почки на деревьях? когда по голубому небу величаво плывут облака, задерживаясь в городских лужах? Даже пыльный и грязный город становится не таким противным, когда смотришь на треснувший лёд и наблюдаешь, как плывут льдины по реке.
 Люблю весну.  Чудесное ощущение правильности событий, трепетное ожидание чего-то. Тебя словно взяли с пыльной полки и сдули к чёрту всю пыль. Ты гордо наступаешь в лужи с облаками, с полной уверенностью, что так и задумано. Едешь в старом громыхающем автобусе, позволяя себе раствориться среди неприметных построек и распускаешься под влиянием небесного фонаря.