Слово Зрителю

   В книге "Мифы и реальность театра "КомедиантЪ" статья Марии Руда будет опубликована отдельной главой. А пока я снова и снова перечитываю строки отзыва о спектакле и не могу поверить, неужели действительно так?.. И в прессе, и в кулуарах я читала и слышала хорошие слова в адрес именно этого спектакля. Но то, как увидела его Мария, заставляет меня вспоминать весь долгий путь к этой роли, к такому спектаклю... анализировать, сверять, вслушиваться, искать знаки судьбы в случайных встречах и неслучайных разлуках...
 
С разрешения автора на правах развёрнутой цитаты представляю вашему вниманию мнение неравнодушного зрителя.
Итак:


        "Любите ли вы театр так, как люблю его я?.."
                В. Г. Белинский
                Литературные мечтания (Элегия в прозе)

Любите ли вы метафоры так, как люблю их я?
 
      Год назад впервые в жизни побывала на спектакле театра КомедиантЪ.
      И мне сразу посчастливилось.
Посчастливилось попасть на один из самых редко исполняемых и необычных для репертуара театра - моноспектакль Алёны Чубаровой "Душа, родившаяся где-то...". Потом в моей жизни спектаклей этого театра будет ещё многое множество, и каждый - уникален, у каждого - своё неповторимое лицо.
Но первый был этот. О творчестве и судьбе Марины Цветаевой. Непростой судьбе, неоднозначной, с надрывами и сломами, с короткими просветлениями на мимолетное счастье и снова болью утрат.
Бездна. Бездна в глазах этой удивительной женщины.
Кого? Марины или Алёны? - Ответ на этот вопрос можно получить, только увидев спектакль.
 
      "Душа, родившаяся где-то..." - самый живой рассказ о Цветаевой, с которым мне лично довелось столкнуться. Про душу, что всегда не на месте. Про ту, что мечется и страдает. Ищет себя, ищет близкую себе. Ищет, но не находит.
 
      Только в этом спектакле можно увидеть столь говорящие, нет, кричащие (озябшие, дрожащие, скорбящие, плачущие, обреченные и, одновременно, поющие) плечи. Плечи Алёны-Марины.
 
      Только здесь на одной сцене звучит многоголосие теней и бликов, корабликов и шляпок, осыпающихся, словно осенняя листва, листов календарей, кружат в танце платки и держащие их, жаждущие жизни, но измученные до изнеможения женские руки...
      Только здесь можно встретить такую неизбывную, молчаливую безнадежность... Прищепок и верёвок, стоптанных ботинок и ног (в кровь), бессонных ночей и дальних дорог... В одиночество и пустоту...
Их удивительный, какой-то особый, высокий смысл.
      Все это, казалось бы, безумное перечисление становится естественным и понятным после спектакля.
Не просмотра его - проживания.
      Алёна, музыка и светотени обязательно вовлекут вас в то самое проживание…
И переживание всего вместе с Мариной.

      Более точное и животрепещущее исполнение, более уважительное и бережное обращение с материалом трудно себе представить.
На протяжении всего спектакля не отпускает ощущение правдивости, граничащей с документальностью. Веришь каждому слову, каждому жесту.
И далеко не сразу, после того, как гаснет свет, начинаешь осознавать, что это был всего лишь спектакль, художественный рассказ, а не целая жизнь.
      И даже потом, когда он загорается снова, и ты под бурю аплодисментов протягиваешь цветы Алёне… Все ещё кажется, что преподносишь их к ногам Марины.
 
Так любите ли вы метафоры так, как люблю их я?
 
 

----------------------------------------------

   В диалоге зрителя и актрисы, последней лучше отвечать словами роли. Потому добавив лишь, что после такого отзыва на сцену выходить невероятно ответственно и страшно, процитирую Цветаеву:
"Правда поэта - тропа, зарастающая по следам".