В храме наши святые на соседних иконах. Я молилась

Я живу как во сне. Ты решишь, мол, шикарно.
Только это не так. Вот иду я в пекарню.
Не иду, а бреду. Ноги ватными стали.
Добрела кое-как. Рада, что не упала.
Посижу, отдышусь. Затоварюсь по полной.
В путь обратный отправлюсь. Словно шторм в море, волны,
Я лодчонкою утлой одолею свой путь:
Через шаг остановка, чтобы вновь отдохнуть.
Где-же силы мои? Где энергия, ловкость?
И куда ускакали мои гибкость, сноровка?
А ведь было недавно: легкокрылой летала.
Что ж со мной приключилось? Что внезапно увяла?

«А я вновь «проморгаюсь!» — мой ответ всяким бедам.
Помнишь это словцо твоего лексикона?
Ты прости. Я простила. Жаль, к тебе не доеду.
В храме наши святые на соседних иконах.
Я молилась пред ними, на колени вставала,
Чтобы ты исцелилась, чтобы нам помириться.
Может, я из безделицы сделала драму?
Но зачем обо мне ты плела небылицы?

Мне казалось, прощаю. Для чего ж воскрешаю
Все обиды? Без них я парила бы птицей...
...........
.........

... Как же часто тебе из любви уступала!
А тебе всё равно было этого мало...

Стоп! Не то и не так! Я хочу помириться,
Чтобы хоть перед смертью... Нет! Об этом не буду.
Но услужливо память мне твердит: «Небылицы...»
Что ж ты, память? Зачем? Забери свои путы!