С. А

Осенний вечер. Ты сидишь, укутавшись в свой любимый плед, пьёшь свой любимый зелёный чай и смотришь... Нет, не этот дурацкий ящик, в который все пялятся. Ты снова занимаешься своим любимым делом - наблюдаешь за людьми в окно. На твоей левой руке по-прежнему сплетенный мною браслет. Ты его никогда не снимаешь. Ты очень трепетно относишься к таким вещам. И мне стыдно, что подаренная тобою книга,ни разу не открытая мной, пылится на полке в шкафу. Боюсь её открывать. Боюсь лишний раз вспомнить о тебе. Но знай, эта книга будет со мной до самой смерти. До самой смерти у меня не хватит духу её прочесть. Прочесть тебя. Ведь это Твоя книга. Там Ты.


Мы никогда больше не встретимся, я никогда не спрошу, как дела, а ты не ответишь. Я не услышу твой смех. А ты не услышишь мои замечания, которые тебе так нравились. Ты будешь думать обо мне, глядя на браслет. Я не буду смотреть на пылившуюся книгу. И если я брошу случайно взгляд в сторону полки - непременно выбегу из комнаты. Прочь от воспоминаний. Прочь от тебя.


Пройдёт много лет, ты снимешь браслет, который был тебе дорог. Забудешь о прошлом, заживёшь настоящим. Ты не изменишься. Всё так же будешь смотреть в окно тихим осенним вечером. У тебя будут дети. Ты будешь любить не меня. Ты будешь любить не меня больше жизни. Но в маленькой коробочке, на самой верхней полке, будет храниться мой браслет. А твоя книга всё так же будет покоиться на моей полке.

И в один осенний вечер я осмелюсь стряхнуть с неё годы защитной пыли. Возьму её в руки. Не замечу, как слеза за слезой покатится по моим пылающим щекам. Я буду стоять и смотреть. Стоять и смотреть на книгу. Стоять и смотреть на тебя.