Comatose

В этом мире посреди океана есть ещё суша.
Не возможно всё время идти по воде, заливая памяти вспышки
смесью коньяка с кока-колой, амлодипином и чистым дешевым виски.
Ты мой ветер над океаном, моя катастрофа... цунами...
Ты – земля из-под ног...
Ты девять баллов по Рихтеру и 12 – по Бофорту.
Тебя, как напалм внутривенно ввели злые духи,
чтобы выжечь меня изнутри, ибо снаружи им неподвластны латы воинов света.
Ты оказалась права – лучше было приехать летом.
Летом ночи короче и день наступает на вечер лучом рассвета
и не нужно ходить на работу.
И можно гулять до утра, взявшись за руки, по ночному городу,
говорить ерунду... или долго молчать обо всём об этом,
а утром вместе уехать в Питер на белые ночи
или на заброшенный маяк на берегу океана
и воткнувшись лбами в стекло
смотреть на скользящий мир за пределом времени и пространства,
и слышать твоё дыхание слишком рядом, целовать музыку твоего сердца
и линии на ладонях...

Сердце/ кардиограмма/ пароксизмальная тахикардия.
Вспышки памяти возвращают из коматоза и я ломаюсь...
В моё отсутствие /в пустоте без времени и меня/
ты изменяешь мне со смотрителем маяка теми же буквами и слогами.
Я в тысяче лет от тебя, от берега и от дома... И знаешь, как я стараюсь
не зависеть от памяти и океана.

Там за линией горизонта...
Где мы ещё не знакомы.

Кома.