Я часто вижу маленький сон,
размером с вчерашнее
утро, у него
в перспективе: линия берега,
чьи-то знакомые руки,
и косточки
слив.
Скамейка, выцветший сад –
покрытый глазурью
как-будто,
и старенький, мутный, как
рыбий глаз, объектив.
В нём тонкой
струной –
соломинкой цвета неба, на
волоске от бездны,
имя твоё
и память корнями страниц,
играет в бесцветное
гетто, а
время –
песком забивает бумажный
проём. Там берег глотает,
галечной
пастью, сомнамбулы белых
волн, и ближе всего, к
неподдельному
счастью,
из всех частей речи – глагол.
И руки неспешны –
несказанным
взглядом втекают, как устье,
в слова. И краской
прозрачной,
стареющих
радуг, размашисто рисовать
на стенах, что держат
воспоминания
на
утлых ногах в воде и леской
пришито, от змеев
воздушных,
ко
мне же, моё
---
нигде.
Фрагмент из сна
© Copyright: Виталий Шатовкин, 2016
Свидетельство о публикации №216032902192
Свидетельство о публикации №216032902192
Рецензии