Музыка как метафизика

Если  вцепившись в уступы пустоты и вгрызаясь в ее гранит, упереться ногами в нее, всплывшую из потаенности бытийного таинства в непотаенность, обнаружится доселе неслыханная, исполненная звонкой, звучащая собою, тишина...
 
Наполнение пространства пустоты присущим только ей своеобразным содеражанием происходит по мере полета мысли. Вот она взмывает ввысь, расправив крылья, покидая шпиль крыши железнодорожного вокзала и падает пером вниз по направлению потоков ветра, которое плавно, в замедленном кадре, вихрится под пристальным наблюдением ее присутствия..
 
А вот она на площади все того же вокзала(ты только посмотри на нее!) дружелюбно улыбается и жмурит носик, из крохотного фанерного павильона предлагая попробовать испеченных ею пряничных человечков, чей неповторимый аромат поттягивает к мысли деревянный домик посреди опушки леса, где по земле, между свежею травою, стелется серебрянный дым, проследуя за которым, как за нитью Ариадны сквозь лабиринты придомовых клумб, затем карабкаясь по стене, минуя забор и окно, и далее через дымоход оказываешься тем самым пряничным человечком в печи..
 
Смотришь на руки. Изображаешь пальцами какую-то всякую дребедень. Сжимаешь ладонь в кулак. Потираешь сонные веки, чтобы понять, что не спишь. Следуя за мыслью, перепрыгиваешь на соседний стол через пустое пространство, нарисованное ею чем-то похожим на припорошенную перламутровыми туманностями межзвездной пыли захватывающую вечность.. 

В следующий миг действия, обогнавшие мысль, как-то подозрительно странно становятся звуками инструментов на сцене, играющей джаз из какого-то старого знакомого фильма про Чикаго в стиле нуар.
 
А всего-то.
 
Тот самый выскочка-писатель просто музыку переключил.