Сжигая чужое прошлое

Два часа ночи, -20 градусов на улице, замерзает всё, что может замёрзнуть. Лес, темно, падает снег, мелкими снежинками струится вниз. Холодно, чертовски, даже невозможно описать. Единственный способ сохранить тепло – не шевелиться. Не давать ткани собственных штанов прикасаться к нежной плоти, что покрывается мурашками. Тихо, разжигаем коробку, наполненную прошлым одного из нас. Музы и поэты собрались тут. Костёр разгорается с трудом, приходиться подливать абсент, заставляя пламя становиться зелёным и синим, словно буржуа из дорогих клубов undeground’а. Тащим мусор из ближайших помоек, чтобы и их добавить в качестве топлива костра.

Один из нас сжигает своё прошлое. Остальные – смотрят и следят. Каждый понимает этот ритуал, каждый где-то внутри задумывается о необходимости оного. Кто-то отверг принятие материальных вещей, кто-то ещё слишком юн для такого, кто-то ещё не набрался достаточной смелости. Всё можно оправдать. Но в тот момент мы сжигали прошлое одного из нас, подливая в топливо дешёвый абсент, заставляя пламя возноситься всё выше и выше.

Уходили, оставляя костёр гореть. В температуру -20, посреди снежного леса, позволяя мраку поглотить огонёк прошлого. Но можно ли сжечь то, что не достать? Что не облить абсентом? Не втоптать в грязь ногами?

Вопрос без ответа. Лучше учитесь смотреть на звёзды, детишки.