Запах свободы

А на улице пахнет тополиными почками.
Пахнут те самые тополя, крону которых зимой беспощадно обрезали, сберегая город от тополиного пуха.
Ветки вывезли, оставив голые стволы деревьев, как насмешку, а почки пахнут.
Они дарят нам тот самый горьковато-весенний аромат, после которого уверенно можно сказать: "Весна пришла!"
И вся грязь на дорогах, которой нынче действительно как-то слишком много, и снег, ставший черными потоками, уже не удручают.
Потому что запахло тополиными почками.
Сквозь прозрачные обнаженные деревья, сквозь пригревающее солнце, сквозь городскую суету, сквозь прошлое, навстречу будущему вместе с этим ароматом, который невозможно повторить в парфюме, потому что весну нельзя загнать во флакон.
Она слишком хороша для этого.
Слишком легка.
Слишком терпка.
Слишком насмешлива.
Слишком непостоянна.
И, вдыхая весенний воздух, переполненный надеждами и счастьем, я смотрю на обрезанные тополя и понимаю, что через несколько лет они снова протянут друг к другу свои ветви, город снова задохнется от тополиного пуха, но я буду помнить тонкий аромат тополиных почек.
Помнить и радоваться.
Закрывать глаза и возвращаться в этот миг, когда наконец-то абсолютно всё сошлось в одной точке и я стала свободной.
Свобода пахнет тополем.
Теперь я точно это знаю.