Лежу на подушке. Кажется, это именно подушка. Под потолком сгущается вечерняя тень, с улицы вкусно тянет жжеными листьями. Перевожу мутные глаза к светлому пятну окна. Тупая боль тянет тело к простыням, не давая повернуть голову. Сквозь ветви старых дубов еще видны догорающие закатные сполохи. Сколько времени? Часов шесть? А может, девять? Кто знает? Впрочем, сейчас только полвосьмого. Это ничего не значит. Времени у меня много. А на что оно мне сегодня? На что оно мне всегда? Чтоб успеть от заката и до дома? Доделать, дойти, нет, добежать. Успеть, уложиться в срок, поспеть до конца.
А мне, вот, и спешить некуда. Что же это получается, у меня и времени нет? Нет срока. Поэтому полежу я, пожалуй, еще, пока голова окончательно не раскатилось на две звенящие от боли половинки. Спешить некуда, а в книге еще много страниц. А там - посмотрим.
Куда спешить?
© Copyright: Ульяна Околелых, 2016
Свидетельство о публикации №216033002339
Свидетельство о публикации №216033002339
Рецензии