Художник

  Старый парк. В беседке, обнятой душистой жимолостью, пахнет летом.
  На нетронутом холсте свежее воображение играет палитрой выдуманных красок: бесконечно голубой с лиловыми вкраплениями печали, чайной охрой незыблемости, бежевой чистотой целомудрия, сахарной пудрой юности, пурпурной глубиной раздумий, рябиновой радостью надежды.

  Тёплые полутона прячутся в тени папоротника, укрывшись изумрудным мхом, прильнув к влажной, мягкой земле, и наслаждаясь сиюминутностью момента. Какой валёр! Неопределённость... Незаконченность… Не видно горизонта…

  Наступает полдень. В тишине пруда купаются ослепительные красавицы-кувшинки, раскрывая свои  грациозные лепестки, гордо возвышаясь над сердцевидными листами, поддерживающими их лёгкое очарованье и невинность.

  Время остановилось, трепетно прикасаясь к вечности, наполняя благоговением, восторгом, благодарностью.
  В Мастерской  Величайшего Художника, Творца, рождался новый замысел.