Последнее время мне что-то не пишется, а молчать, вроде, неприлично - забудут тебя вмиг и всё! Поэтому я потихоньку ворую миниатюры у автора, который никогда не пожалуется на плагиат. Миниатюру этот автор опубликовал 4 года назад на своей странице стихов. Кто это? Мой хороший знакомый, Neivanov.
Вчера мне показалось, что Они, наконец - то, идут. Усиливался шум в ушах, второстепенное отползало в сторону, слышалось, вроде, как Их предвестники уже шуршали крыльями. Слова в черепе стали наезжать друг на друга, буковки, будто макаронные изделия из детства, принялись мелькать перед глазами, зависали тощие, стремящиеся куда-то вверх восклицательные знаки, вопросительные по стариковски горбились, виновато разводили тонкими ручками, будто извиняясь бормотали:
- Я знаю? Не завезли, извините, может завтра?
Точки то многозначительно множились в многоточия, то опять расползались во все стороны, становясь отдельными, независимыми особями, но пока были вместе, весомо обещали что-то загадочное, только уж после... потом... На это же намекали и запятые, напитываясь будто пиявки из воздуха мнимой таинственностью, рассцветая в придаточных предложениях.
Двоеточия предваряли прямую речь: "Готовьтесь, Они идут"!
А потом как-то всё почему-то куда-то ушло, попискивая коротенькими дефисами.
Я написал парочку - тройку никчемных писем, так как невежливо было не ответить на такие же никчемные письма, прискакавшие накануне издалека, что-то поел, сделал два обязательных звонка, посмотрел вовсе необязательный боевик. Потом подождал Их ещё немного, впрочем, лишь для очистки совести, совсем уж без надежды. В голове вертелись картинки Их прежних появлений...
Ах, какое это было возвышенное состояние, когда Они приходили! Казалось, что мне подвластно очень многое, если не всё, я витал среди Них, они ластились ко мне пушистыми котятами, по мановению руки, да что там руки? - мысли! Они танцевали, вращаясь хороводом, выстраиваясь то в колонны, то игривыми лесенками, то, вдруг, вальсируя, то вычурно изгибались в зазывных, страстных ритмах танго. Иные кружились, другие в принципе не желали признавать ни ритма, ни мелодии, вонзались градом падающих орешков в неоформленные, и всё же чем-то привлекательно стучащие стаккато. Я называл это белым танцем. Собственно, танцами это не было, нет, танцы - это так, образное сравнение для красного словца. Их можно было назвать и полётом, песней, ах, да чем угодно, но... вчера Они так и не пришли.
Большинство самонадеянных нахалов хвасталось, что, мол, сами создают это чудо, но я точно знаю: Они приходят извне, спускаются сверху, с неба быть может? Ну да, ну да, может я и причастен к их появлению, так хочется думать, приписывать заслугу Их появления себе, это было бы чертовски приятно, хотя, наверное похоже на ощущения причастности акушера к рождению здоровенького, благополучного карапуза. Однако на самом деле никто не знает, как Это, Эти, ну, Они, то есть, появляются. Нет, не знаю, приходит и всё! И это здорово, это праздник, это... Да что зря болтать? Нету их, не пришли!
Потеряв всякую надежду на их появление, я поплёлся спать. Тут в воздухе промелькнуло что-то невнятное, неявное, будто несколько порхающих нот из увертюры, но тотчас же и исчезло. Жаль, давненько они не являлись,.. ах, нежели это уже всё?!
Неужели Стихов у меня больше не будет?!
Звон в ушах, участилось дыханье...
Не спугни, приближаясь к столу!
Божьей манной спускается знание
Час пришёл. Мы уже на балу.
Час пришёл, буквы падают тихо,
Слово к слову, строка – под строкой,
Так на небе рождается СТИХО,
Нам его подарили с тобой.
Стук в саду от ньютоновых яблок,
Менделеев с таблицею спит,
Не моя тут сюжетная фабула,
Это ангел со мной говорит!
Они
© Copyright: Neivanov, 2016
Свидетельство о публикации №216040102442
Свидетельство о публикации №216040102442
Рецензии
А как же Муза?! Где прохлаждается? :(
Даже вспомнил под ваши муки творчества свой древний рассказ, где герой потерял речь (по иной причине), но... Вот кусочек оттуда:
" И тут он понял, что забыл слова. Возможно, растерял их по дороге. Но тогда не страшно, просто вернуться и собрать пока другие не подобрали. Он обернулся и увидел, как слова, подгоняемые ветром, кружатся в воздухе, подобно листьям, и их ловят, невесть откуда взявшиеся, люди.
Он побежал к ним, крича:
- Мои, ммои!
Люди странно поглядывали на него и обменивались теперь непонятной для него речью. Он же только мычал, и его не понимали. В отчаянии он погрозил кулаком ветру, унёсшему его слова. Он топал ногой, требуя вернуть их, но над ним только смеялись. Потом все куда-то пропали, оставив его одного, бессловесного, обкраденного и беззащитного, и он заплакал.
Слёзы проводили его в детство. Ветер смилостивился и привёл на то место, где ребёнком он так любил гулять. Там царило волшебство. Ветер, придя туда, смирял свой пыл, играя с мелким мусором, то кружа его, то поднимая вверх. Можно было подолгу наблюдать за этими играми, не переставая удивляться, как люди проходят мимо, не замечая чуда. Рядом была помойка, и там нередко лежали непонятные вещи, старая мебель… Дальше тянулась ограда из спинок железных кроватей, врытых в землю и соединённых проволокой.
Ветер пропал куда-то.
Он побрёл прочь, не желая вырастать. Захотелось увидеть вновь дом с косой лестницей и витражными окнами, около которого он караулил отца, чтобы привести его к ним. Это трудно, когда не знаешь, как он выглядит, и приходится идти рядом с незнакомыми мужчинами и заглядывать им в глаза, вдруг признАют. Но возвращаться без него домой, и встречать заплаканную маму было ещё тяжелее. А у такого необычного дома не могли не случаться чудеса. Но чудо не случилось, ни один из мужчин даже не поинтересовался что нужно этому чуднОму пацану…
И он подумал, что надо возвращаться к маме. Но как узнать дорогу? А если просто идти? Куда-нибудь-то обязательно попадёшь. И он шёл, то среди зданий-исполинов, то меж домишек, рядом с которыми казался великаном и боялся раздавить. Шёл, пока было по пути, с дождём, пытаясь подражать его звукам, чтобы вспомнить речь. Как же иначе разговаривать с мамой? Но дождь говорил очень невнятно и скоро свернул.
Вот он пришёл в места, где уже был взрослым. У площади его схватили за рукав. Он оглянулся: гадалка! Она затараторила что-то, он только промычал в ответ, подражая дождю. Она кивнула и замолчала, глядя за него. Он повернул голову и увидел пожилую женщину в чёрном.
- Ммамма!
- Нет, - грустно ответила она и погладила его по голове.
- Ннет? Нн… я…
И умолк. Он видел невероятное: со всех сторон к нему шли слова. Они были разного роста, совсем малыши и огромные, длинные, как сороконожки, и короткие, но высокие. Различных цветов, каждое со своей походкой. Одни переваливались с боку на бок, словно утки, другие двигались, как циркуль, крутясь вокруг оси, некоторые будто крались, целый ряд маршировал, несколько скакало вприпрыжку. Все они были ещё далеко от него, потому что он вдруг оказался в чистом поле, освещённом солнцем, а с холмов, из лесов, от реки к нему спускались, поднимались, двигались его слова. Он засмеялся задорно, как не смеялся, наверное, с детства, протянул к ним руки и закружился в счастливом танце. Всё вокруг тоже поплыло, завертелось, и он полетел…"
Я даже забыл название этого рассказа и пришлось искать)
Ааабэлла 03.08.2025 21:43 • Заявить о нарушении
Даже вспомнил под ваши муки творчества свой древний рассказ, где герой потерял речь (по иной причине), но... Вот кусочек оттуда:
" И тут он понял, что забыл слова. Возможно, растерял их по дороге. Но тогда не страшно, просто вернуться и собрать пока другие не подобрали. Он обернулся и увидел, как слова, подгоняемые ветром, кружатся в воздухе, подобно листьям, и их ловят, невесть откуда взявшиеся, люди.
Он побежал к ним, крича:
- Мои, ммои!
Люди странно поглядывали на него и обменивались теперь непонятной для него речью. Он же только мычал, и его не понимали. В отчаянии он погрозил кулаком ветру, унёсшему его слова. Он топал ногой, требуя вернуть их, но над ним только смеялись. Потом все куда-то пропали, оставив его одного, бессловесного, обкраденного и беззащитного, и он заплакал.
Слёзы проводили его в детство. Ветер смилостивился и привёл на то место, где ребёнком он так любил гулять. Там царило волшебство. Ветер, придя туда, смирял свой пыл, играя с мелким мусором, то кружа его, то поднимая вверх. Можно было подолгу наблюдать за этими играми, не переставая удивляться, как люди проходят мимо, не замечая чуда. Рядом была помойка, и там нередко лежали непонятные вещи, старая мебель… Дальше тянулась ограда из спинок железных кроватей, врытых в землю и соединённых проволокой.
Ветер пропал куда-то.
Он побрёл прочь, не желая вырастать. Захотелось увидеть вновь дом с косой лестницей и витражными окнами, около которого он караулил отца, чтобы привести его к ним. Это трудно, когда не знаешь, как он выглядит, и приходится идти рядом с незнакомыми мужчинами и заглядывать им в глаза, вдруг признАют. Но возвращаться без него домой, и встречать заплаканную маму было ещё тяжелее. А у такого необычного дома не могли не случаться чудеса. Но чудо не случилось, ни один из мужчин даже не поинтересовался что нужно этому чуднОму пацану…
И он подумал, что надо возвращаться к маме. Но как узнать дорогу? А если просто идти? Куда-нибудь-то обязательно попадёшь. И он шёл, то среди зданий-исполинов, то меж домишек, рядом с которыми казался великаном и боялся раздавить. Шёл, пока было по пути, с дождём, пытаясь подражать его звукам, чтобы вспомнить речь. Как же иначе разговаривать с мамой? Но дождь говорил очень невнятно и скоро свернул.
Вот он пришёл в места, где уже был взрослым. У площади его схватили за рукав. Он оглянулся: гадалка! Она затараторила что-то, он только промычал в ответ, подражая дождю. Она кивнула и замолчала, глядя за него. Он повернул голову и увидел пожилую женщину в чёрном.
- Ммамма!
- Нет, - грустно ответила она и погладила его по голове.
- Ннет? Нн… я…
И умолк. Он видел невероятное: со всех сторон к нему шли слова. Они были разного роста, совсем малыши и огромные, длинные, как сороконожки, и короткие, но высокие. Различных цветов, каждое со своей походкой. Одни переваливались с боку на бок, словно утки, другие двигались, как циркуль, крутясь вокруг оси, некоторые будто крались, целый ряд маршировал, несколько скакало вприпрыжку. Все они были ещё далеко от него, потому что он вдруг оказался в чистом поле, освещённом солнцем, а с холмов, из лесов, от реки к нему спускались, поднимались, двигались его слова. Он засмеялся задорно, как не смеялся, наверное, с детства, протянул к ним руки и закружился в счастливом танце. Всё вокруг тоже поплыло, завертелось, и он полетел…"
Я даже забыл название этого рассказа и пришлось искать)
Ааабэлла 03.08.2025 21:43 • Заявить о нарушении
Прекрасный рассказ, очень лирично! С удовольствием поставлю под ним зелёную точку!
Спасибо за отклик!
Neivanov 03.08.2025 23:01 Заявить о нарушении
Спасибо за отклик!
Neivanov 03.08.2025 23:01 Заявить о нарушении
На это произведение написано 25 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.