Пахарь, солнцем закопчёный,
Землю пашет, сеет рожь...
И продукт его знакомый
В разном выборе хорош.
Позабудем тех, кто воры:
Волю дай - страну сожрут.
А вот слуги Терпсихоры
Хлеб воспитанно жуют.
Но в движении обратном:
Ты, мол, мне, а я - тебе,
Нет союза с сельским братом
И взаимности в судьбе.
Трактористу Муза пишет
И читает, и поёт...
Только он её не слышит,
Разве выпить позовёт...
Видно, хлебушек искусства -
С горделивою гнильцой,
Коль народ со скучным чувством
Отвернёт своё лицо.
Значит, зря учили малых
И писали нотный ряд,
Если люди в разных залах
Сектой избранных сидят.
Обмануть нельзя природу.
Пусть поэзы хороши,
Только чужд мотив народу
Тот, где нет его души.
Хлеб
© Copyright: Иван Тернов, 2016
Свидетельство о публикации №216040201579
Свидетельство о публикации №216040201579
Рецензии