Простор

...И вот стоишь ты на двенадцатом этаже дома на Смоленской набережной, и перед тобою сполохами самоцветов рассыпаны огни...
   Небо играет оттенками зарева, потому что Moscow never sleeps. Вон там башней из сплошной световой материи золотится гостиница «Украина», правее её – призрачный силуэт Дома правительства, левее – инопланетные цитадели Москва Сити.
   Ты не проговариваешь эти названия, как избегаешь сейчас любой словесной мысли. Ты растворяешься во всей этой панораме, а может, вбираешь её в себя.
Раз увиденное – хранишь в себе, как сокровище.
   Ты трогаешь зябнущими пальцами перила балкона и подставляешь лицо и грудь январскому… ах, нет, уже февральскому, ведь давно за полночь! – холодному влажному ветру, доносящему шум неугомонных машин где-то вдали, на мосту и на проспекте, где живёт, до сих пор и навечно живёт твоя Муза, и щемит сердце тоской, восторгом, надеждой – ты не боишься заболеть и смеёшься от ветра, продувающего твой экстравагантный вечерний наряд.
   Это чудесный вечер... нежные искры шампанского, теплота компании и холодное великолепие зимнего города, смех и музыка, иностранная речь...
   О да. Тебе нравится играть в дипломата на приёме, вести умные разговоры, обворожительно улыбаясь и изящно держа в руке бокал…
   Это всё игра. Но какая милая игра...
   Ты подёргиваешь плечами и бросаешь взгляд на реку: на глади её - сонные, рыхлые льдины, и вода черна, черна, и кажется ещё чернее от ярчайших акварельных разводов отражённого света.
   Ты слышишь зовущие тебя голоса и медленно толкаешь балконную дверь, провожая взглядом город.
   И такой простор перед тобою.