Резкие перемены

        Не всякий с глазками говорить умеет, и  думает, вряд ли. Что за привычка — наделять разумом бездушную материю? Так и до буханки хлеба дойдет, ведущей философские беседы о смысле жизни!

        Судьба прошлась по мне теркой, да так, что искры посыпались. Но, говорят, нет худа без добра. Раньше был я дикий клубень, замкнутый в себе, деревенская темень, одним словом. Сидел, почитай, в яме. Вытащили на свет божий и повезли за тридевять земель. Час трясся в дороге, в грязи и полной неизвестности. И трясся не метафорически, а вполне осязаемо – бился боками о таких же бедолаг. Больно было, обидно за свою незадавшуюся жизнь. Глупый был, темный. Чуть рассудка не лишился и… покатился в пропасть было. Но опомнился вовремя.

Меня сразу приметили, подхватили. Чтобы я вмиг поумнел, отмыли, отскоблили, привели в божеский вид. Ощущаю, как неведомые ароматы наполняют меня изнутри. Приятно чувствовать себя в новой шкуре. Сижу красивенький на белоснежной, гладкой, блестящей поверхности. Смотрюсь, как в зеркало, и не узнаю себя – интересный, хоть сейчас в рекламу! В самом соку! Хорош, что и говорить, но, говорят, еще сыроват. Слышу – сейчас к чему-то важному готовить начнут. Видать, оказался я достаточно мягким и податливым, за что меня и «хорошо потерли». После этой терки в моём «раздробленном» сознании всё смешалось.

Где теперь мои мысли, мои потерянные чувства? Всё вокруг плывёт. Температура неуклонно растёт. Состояние странное до жути. Чувствую, как начинаю меняться. Пугаюсь и содрогаюсь за себя самого. Больше всего боюсь, как бы не добавили меня к тем холёным, лысым, круглым, для связи с общественностью. Они много знают, видали, везде бывали. Без них никак – "важное звено", себя так и кличут. Эти говоруны вечно с кем-то  втираются в доверие, и перемешивается всё так, что и не вспомнишь, как оно было раньше. Но знающие "в долгую" их  не берут. Портятся быстро. Характер такой! Терпение не железное.  Становится невмоготу. Охладиться бы… Молока за вредность, сказали, сегодня не дадут! Ушло к другим или само убежало – не понять. Бьют, ребята, бьют!
Это и всё, что припоминаю.
        В гостях у бабушки маленький Петя с нетерпением ждал обещанного необыкновенного блюда. Чипсы уже приелись, булки с сосисками тоже. Перед ним стоял настоящий натюрморт старого мастера: красовалась дымящаяся миска с картошкой.  Аромат, насыщенный и манящий, заполнил всю кухню, переплетаясь с запахом свежеиспеченного хлеба. Петя, позабыв обо всем на свете, потянул к себе тарелку.