Великой весной

Что делать, если однажды нападет из-за угла великая весна, и - бац по голове!
А тебе как раз перевалило за ...

Куда деваться, когда давно был уверен, что ты почти бесплотный призрак, весь такой из себя эфемерный и примерный, и вдруг вскипает кровь.
И брызгают по сторонам фонтанчики из прерывистых, как дыхание во время поцелуя, стишат.
В которых ключевое Слово изо всех сил стараешься не использовать. Самовыражаешься  - вроде как с юморком, иносказательно, крутишься вокруг да около. А сказать, ужас, как хочется! И страдаешь тайно. Явная молодость нервно курит в сторонке...

В это же время твой внешний "призрак" весьма наглядно расцветает, на до-о-олгую народную память  родимой провинции.
И понеслось - жадные взгляды считывают каждую твою морщинку, ощупывают талию, в поисках лишнего веса (а нет его, выкусите!), записывают твой неожиданно звонкий, совсем весенний  смех. И целятся в спину - когда же, когда,споткнешься и сорвешься? Ах, нет, смотри-ка - бежит, бежит, летит прям как...
Скворцы прилетели.  Равнодушных нет, ага.

Ну да, бегу. И танцую три раза в неделю. И все постановки - парные! Еще пою - почти круглосуточно, за исключением коротких часов чуткого жаркого сна... И обниматься хочется тоже круглосуточно.
С тем, кто вот только что ушел. Со всеми, кто остался. С теми, что могут оказаться под рукой. С рыжей кошкой...

Потому что внутри - оттепель. И сердце барабанит. Роняет палочки, хватается за литавры. Соседи как-то терпят.
Но совесть... неподкупная слишком взрослая совесть  скрестила руки на груди и хмурится - чует, чем дело пахнет. Боишься  ей в глаза посмотреть. Свои-то бессовестные...
Отворачиваешься от зеркала. Хоть оно именно сейчас и радует, если уж по чесноку.

Молитвослов лежит нераскрытым которую неделю. Лики с икон смотрят жалостливо. Держись, душенька, держись - безмолвно вопиют!
Ну, пытаешься не рухнуть, цепляясь из последних сил. За ниточку, за паутинку... А она, предательница, тянется! Всё ниже, все ближе...

Такой Великий пост в эту великую весну. Господи, прости, спаси, помилуй! Милостив буди...
Не успеешь оглянуться, как великое лето нагрянет. Придется лишние одежки сбросить. Ветер сразу за руки схватит, закружит, зацелует в плечи, тронутые загаром. И лицо посмуглеет. Губы обветрятся. Морщинок станет еще больше... Потому что лет уже - страшно сказать, сколько!

В центре груди, чуть левее  - колошматит глупое сердце.
Так что же делать? Делать-то  что?!


Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.