Сейчас

Я сейчас – это кусочки тех, кто был когда-то в моей жизни, кусочки тех, кто есть, нанизанные на мое отношение к жизни.
Мы все – пазлы, которые собирают, разбирают и собирают снова. Но только от нас зависит, кому можно это делать.
Мы все – паутина времени с каплями дождя на ней. Каждая капля – событие, хорошее или плохое, но событие. И однажды мы уснем в середине этой паутины, когда закончится отведенное нам время, и все эти капли соберутся вокруг нас, пока мы будем продавливать паутину вниз своим бездыханным тельцем.

Flashback
Ложится рядом, касаясь спиной моего живота. Вытягивает лапы и утыкается лбом в подбородок. Ее лопатки упираются мне в ямку под шеей. Чувствую тепло, как будто мы слиты воедино. Просовываю руку между ее лапами и прижимаю крепче.

***
Когда у тебя нет цели – ты потерян, в первую очередь, для самого себя. Каждое утро ты просыпаешься в одно и тоже время, бредешь по коридору до ванной комнаты, чистишь зубы и, сплевывая пасту в раковину, подняв голову, натыкаешься на чьи-то глаза. Бледно-зеленые, уставшие и измученные. Измученные непониманием, бесцельностью и осознанием существования, а не жизни. Бывают такие утра, когда ты понимаешь, что ты стар. Не телом, а душой. Ты слишком правильный, чтобы жить здесь. Порой, конечно, сам творишь некрасивые вещи, но дабы не повторять отныне ошибок, сознательно отказываешься от пребывания рядом с источниками, возле которых твой мозг становится мутным, и ты не понимаешь что хорошо, что плохо. Рядом с ними выключается мозг, включается сердце и зашкаливают эмоции. Ты отказываешься медленно, но верно, от всех своих мечтаний: от поездки, стать больше, чем ты есть. В полной тишине ты готовишь завтрак, ровно отрезая дольки помидоров, твоя мышечная память помнит это еще с прошлого года. Твой мозг помнит, кто любил такие завтраки, но внутри ничего не дергается от воспоминаний, нет напряжения, потому что и от этой мечты и жизненной закономерности ты отказался сам: быть кем-то большим для кого-то. Кто-то сказал, что мы одиноки всю свою жизнь. Наверное, это правда одиноких, кто так и не смог полюбить. Но что такое любовь? Эфемерное чувство, ее нельзя потрогать, увидеть, ощутить. Ты можешь описать гнев, счастье, грусть, но любовь – нет. У каждого для нее свое понятие.

12-19.3.15

Редактор: Настя Шварц