Блюз и цветы

Ливень победоносно праздновал захват города.
Но даже в прохладный лунный вечер бар "Кошачий Марс" всегда полон. Из-за музыки.
Паренёк лет 16 играл блюз, блюз, который взлетал и падал, цвёл и пах, летел и умирал. Пальцы скользили по ладам, а права рука просто дёргала струны, без цели. Глупо и просто подбирая прекрасный звук, в котором даже фальшь была нотой. Он так играл часами, а потом уходил.
Я дождался закрытия и зашёл за сцену, сразу же наткнувшись на него
- Привет, паренёк, как у тебя получается так играть? Как полёт... - у меня не было слов.
- Он не играет, играют в игрушки детишки, - сказал бармен за моей спиной, - а он так молится Богу, игрой придуманной Дьяволом. Играет блюз ради молитвы.
- А что он сам не говорит? - отрезал я.
-Глухонемой. Поэтому не слышит звук, память, душа, чёрт знает что ему подсказывает как играть, но это лучший блюз в мире.
Я удивлённый смотрел на парня и понимаю, что не вижу его лица, а лишь звук. Улыбаюсь и ухожу, спросив напоследок.
- А о чём молитва?
- Он молится обо всех, просит молока для своей кошки, денег для меня, сотни вещей, но лишь в конце, пара ударов по струнам, совсем тихий звук... Это его слова "Я мечтаю услышать цветы".
Я ухожу, храня чужую мечту, которая обязательно сбудется. Ведь проще простого... услышать цветы тому, кто слушает тишину.