Интеллигентский романс

Антон ТЮКИН

ИНТЕЛЛИГЕНТСКИЙ РОМАНС

Памяти советской интеллигенции,
ныне покойной

Жизни плавятся. Воск размягчась, катится вниз.
Оплавляются лица, стремления. Неясные встречи
Прогорят фитильком, как заброшенный социализм
Сотен тысяч полемик c потерями смысла и речи.

Ни вопросов… Лишь жёлтые капли заместо лица
В бликах, в пляшущих тенях над “ложно” и “истинно верно”.
Нету смысла в прошедшем. Не будет, наверно, конца
У пришедшего в августе. Тлеет фитиль… Изуверно

Позабросив уверенность, трусость, грошовый расчёт,
Поселили надежду. В тьме лестничных пятиэтажек,
В мгле прокуренных кухонь и шорохе разных бумажек
Родилась и погибла она. Мы познали её. Нипочём

Не забудем? Мы смели её волочить!
Помню: гложет язык грубый город, а мы сволочимся…
Не хватаемся истины? К раю нездешнему мчимся
На своих - на двоих, руки в боки, чтоб вмиг научить

Уму-разуму? Нет… Непонятно, откуда ж пришло?
Куда кануло? В лету? Да, после же этого верить
В наши импульсы - в символы, или хоть бы в открытые двери,
Как ходить на руках на ковре-самолёте, не ведая зло.

5.04.16