Муравейник

                М У Р А В Е Й Н И К

     Ранним августовским утром, когда холодный туман наползает на село и, было зябко до дрожи, повела меня бабушка в соседнее село на ярмарку. Перед школой нужно было купить мне хоть какую-то недорогую обувку. Радоваться бы, только я-то знала свою бабушку, Марьяну. Ей не прекословь, так сказать – слова поперёк не скажи. Сделает она, как задумает, а как мне потом с этим жить… Ещё и упрекнёт, дескать, она в лаптях ходила, а то и вовсе босиком до самого снега. «На тебя деньги потрачены, а ты ревёшь, неблагодарная…» А как же мне не плакать, когда парусиновые туфли бабушка купила мне «на вырост», они просто соскальзывали с моих ног, тяжёлые от затолканной в носки бумаги. На физкультуре я бегу позади всех в классе, пятки до крови стёртые… А кому жаловаться? В семье считали, что детское горе – не горе, а так – утренняя роса, скоро забудется. Только те детские слёзы в моей душе, что те яры через наше село, ручьями размытые. Не заровнять их, не засыпать, годами, как бурьянами зарастают, а всё не исчезают.
     Но мои муки с парусиновыми туфлями были ещё впереди, а пока я шла следом за бабушкой, старалась не отстать. Мне и дела не было о чём говорили соседи с моей бабушкой, тоже за компанию шедшие за покупками.
     Вот прошли мы поле, спустились по каменистой дороге в соседнее село и мне стало интереснее. Туман рассеялся. Мы свернули на кривую тропинку, которая, по мнению моей бабушки, намного сократит нам путь. Шли мы, шли и дошли до шаткого мостка через яр. Шатающийся мосток меня не очень напугал. Я засмотрелась на разрушенный дом, прямо над самым яром. «Кому пришло в голову строить дом в этом месте?» - подумала я и тут же спросила об этом бабушку. Но вместо ответа она толкнула меня в спину.
     «Иди, мол, под ноги смотри… Не твоё это дело. Мала ещё…» Я «прикусила язык», знала, что задавать подобные вопросы, да ещё при чужих людях, детям – нельзя. Это считалось крайней невоспитанностью. Дома, где уж мне было расспрашивать. Молила Бога, чтоб бабушка не вспомнила о моём проступке. Однако прошло много лет и как-то случайно зашёл разговор о том селе. Тогда я и спросила не бабушку, а маму, о том разрушенном доме. Присутствующий при этом разговоре дедушка насторожённо посмотрел на меня и истово троекратно перекрестился, глядя на иконы. Я опять «прикусила язык», но мама была рада приезду дочки и, вздохнув, начала рассказывать.
     Моя бабушка, Марьяна, слыла известной в округе гадалкой. Люди каждый день приходили к ней со своими бедами и секретами. Между делом рассказывали необычные истории. История этого разрушенного дома тоже была из ряда «необычных». А началась она, как всё в нашей обыденной жизни, просто. Всего лишь из детской шалости шкодливого пацана. Он был поздним ребёнком в семье и единственной надеждой родителей на спокойную старость. Баловали его, а ему всё хихоньки да хахоньки. Дом у них, как у многих в селе в то время был глинобитный, под соломенной крышей, построенный на огороде с пологим уклоном к речному берегу. За огородом – дорога, а за дорогой – поле. Так всегда было, люди строились на склонах, а хлебное поле берегли. Вот, с поля в огород, меж высокой травой петляла тропинка. На обочине той тропинки возвышалась муравьиная куча. Кому-кому, а мальчишкам, всякое место за селом ведомо. Вот, как бегут они по той тропинке, кто с опаской пройдёт мимо муравейника, а кому погеройствовать вздумается. Вот как раз этот взбалмошный мальчишка ни разу не пройдёт мимо, чтоб не разворошить муравейник. А однажды, ничего лучшего не придумал, как только помочиться на муравьёв. Он того даже не заметил, что мальчишки затихли за его спиной. Повернулся и смутился. На тропинке стояла старушка с узелком в руках.
     - Что же ты творишь, дурья голова? Или тебе другого места для нужды не нашлось?.. Муравьишки малые тебя проклинать будут, чтоб и в твой дом беда пришла… Проси прощения и никогда больше так не делай…
     - У кого просить, у муравьёв?.. Ха-ха-ха!
     Поддёрнул штаны и, кривляясь, убежал ребят догонять. На другой день уже и забыл об этом. А время колесом катится. Тот мальчишка вырос и даже армию отслужил. Домой воротился и, как-то раз, под хмельком возвращаясь с какой-то гулянки, сокращая путь, той тропинкой в село шёл. Увидел знакомый ему с детских лет муравейник, вспомнил старушку и, хохотнув, сказал: «Не верю я в бабкины бредни…» И не долго думая, опять помочился на муравейник.
     Домой пришёл, спьяну не раздеваясь, спать завалился. Спал так крепко и беззаботно, что не слышал, как за окнами дождь в ливень перешёл, как с поля вода собралась в ручей, а тот ручей в мягкой огородной земле прорыл канавку, да прямёхонько в сторону его глинобитного дома. Надо ж было хозяину встать, да отвести шальную воду, а он – спит себе. Пока старики-родители будили его, вода размыла стену, рухнула матица…
     Никому в эту грозовую ночь из этой семьи не удалось спастись. Утром распогодилось. Односельчане увидели страшную картину… Стариков похоронили, а сына так и не нашли. Видать – водой унесло.

                2014 г.