Бука

Не сердцу не уму, когда один в один
проходят дни, храня на подвиги резервы.
То, думая, трёшь лоб, как лампу Алладин,
то веточкой в носу себе щекочешь нервы.

Когда из мутных чувств, прогнать пытаясь сон,
как из гадюки яд, выдавливаешь соки,
то более всего бываешь упоён
не радости вином, а уксусом тревоги.

Сверчком из полутьмы при ритме тики - так
о бренности опять выслушиваю Буку.
Возможно не дышать, но лишь увядший злак
бесстрастие готов вменить себе в заслугу.

И суета страшна, и отреченье - жуть.
Не следует впадать не в оргию, не в кому.
В печали сам с собой побуду, но чуть - чуть,
чтоб в ней не задурить и дать побыть другому.

Однажды записал себе на корешке
что мне запрещено, а что осуществимо.
Цветочек полевой и что сидит в горшке
пусть вечно предо мной живут неоспоримо!

Я из - под Буки плащ выдёргиваю свой,
И ухожу пока не истязала мука.
Пусть без меня теперь бубнит за упокой.
Пусть Бука морщит нос. На то она и Бука.

Мечтая видеть свет в плеяде прочих бук,
сиди себе, сиди. Сиди - и в скорби кисни,
Пока к Светилу льнут все лютики вокруг.
Смотри - они цветут ещё при этой жизни!

Сиди и костеней. Ты только при свече
останешься собой - густой холодной тенью.
А я иду побыть пылинкою в луче.
Пока! Ещё вернусь! Потом. По усмотренью.