Восторг пьянит...

 
  Михаил Афанасьевич Булгаков:
 
   «Слуга налил в чашу прокуратора красное густое вино.
   -- Но это не фалерно?
   --Цекуба. Тридцатилетней выдержки».
 
   --«  Смерти нет…Вчера мы ели сладкие
 весенние баккуроты».
 
 
   Боже мой!  Где,  где ещё найти такие слова,  один вид
которых на странице пьянит, насыщает тебя восторгом?!..
 
   Ты можешь только  стонать от блаженства,  отдавая дань
 воображению гения...
 
   Глаза скользят по строчке,  сожалея только о том,  что она
 вот-вот кончится  --  и дальше просто прыжок в омут:  пусть
 он затянет тебя.. 
 
   Какой-то колдовской взлёт занавеса,  открывшего таинственный,
  сказочный мир!

    И как поразительно он ощутим  --  протяни руку,
  и ты порежешь её осколком разбитого кувшина,  а аромат «цекубы»
 опьянит так,  словно ты сидишь за столом напротив…
 
   …Ох,  как тяжелы становятся ноги,  на которые ты вынужден встать,
 чтобы стряхнуть наваждение  --  иначе уже никогда не вернуться
 в себя…