Творец

Я знал одного поэта, который, на протяжении всего нашего общения, утверждал, что именно он сотворил наш мир, нашу Вселенную. Я не помню когда и где встретил его, мне думалось, что его я знаю всю свою сознательную жизнь. Конечно, я ему не верил, он казался мне городским сумасшедшим, однако часы, проведённые в его гостиной, будто бы терялись в пространстве: я слушал и молчал, молчал и слушал. Больше ничего. Меня ни о чем не спрашивали, я был слушателем, выбранным именно им. Поэт не называл мне своего имени, в принципе, это меня совершенно не интересовало, как и то, сколько ему лет и откуда он. Это единственный человек, интересовавший меня лишь своим творчеством — поэт читал великолепные стихи, которые я нигде прочесть не мог, и не потому что он не публиковал их в газетах, не выпускал свои сборники, а потому, что я просто не понимал о чём они. Если бы вы услышали их, то, я уверен, не поняли даже малейшей сути. Он зачитывал размеренно, с чувством ритма, выделяя каждый знак препинания, однако что-то было в них такое, что обычному человеку не понять. Его многочисленные рассказы о неизведанном, фантастическом погружали меня в другую реальность, я, клянусь, видел его в качестве Творца, и в эти моменты его слова, сложенные в монологи, не казались мне абсурдными.

— Вот что, мой друг, Земля была создана быстро и без сложностей, — говорил он спокойным, уверенным голосом, сидя у камина с чашечкой чая в гостиной своего небольшого дома, — просто «Пуф!» и вот она — наша планета.
— А в Библии говорится, что…
— Семь дней. Да, известная выдумка, но поверь мне, мой друг, я её создал отнюдь не за семь дней.
— Почему я должен Вам верить?
— Потому что ты сам видел создание Вселенной, я тебе показывал. — Поэт загадочно улыбнулся и, допив свой чай, встал, чтобы проводить меня. Наши встречи всегда были слишком неожиданными: они резко начинались и так же резко обрывались. Вот пришло ему в голову встретиться со мной — пригласил в гости, захотел распрощаться — молча отвёл к двери.
— Друг мой! В конце концов, кому же, как не мне, верить?

Тем не менее, это была наша последняя встреча, с того дня прошло много лет: я не видел этого поэта с тех пор, как покинул порог его дома. Но что насчёт создания? Как создан был мир? Могу сказать вам точно — просто «Пуф!» и вот он — наш мир. Почему вы должны мне верить? А кому, как не мне, еще верить?
Я знал одного поэта, который был «Творцом».