Вверх по лестнице

     Открывая дверь, она оборачивается.
     Знойное лето на раскаленном асфальте. Сгоревшие листья на иссушенных ветвях деревьев. Пустые детские площадки.
     Шагает в холодное нутро подъезда. На мгновение прислоняется к грязной, исписанной пошлостями стене. Наполовину мерзко-зеленой, наполовину серой, с редкими точками былой белизны и сколами штукатурки, словно следами от пуль.
     Решительно ступает на ступеньки первого этажа, подбирая белый подол свадебного платья. Оглядывается на закрытую дверь. Вспоминает, как радостная и счастливая выбегала навстречу солнцу и небу, держа за руку любимую подружку. Останавливается у надписи «Саша+Катя=100 лет дружбы» заключенную в неровное сердце. Обводит дрожащими руками линии. Прислоняется лбом и губами, не сдерживая слез.
     На второй этаж. Мимо почтовых ящиков. Туда бросали любовные записки для Мишки, живущего на четвертом этаже. Писала Катя. Бросала она.
     Мимо квартиры в центре. С коричневой железной дверью. Там прошли пятнадцать лет ее жизни. Мимо мамы, сидящей в кресле перед телевизором. Смотрящей в пустоту. Прислушивающейся к тихому дыханию спящей дочери. Которая сбежала два часа назад. Украла свадебное платье в магазине. И сейчас на цыпочках, придерживая у бедер то самое платье, проходит мимо их квартиры. Кусая губы, шепча «прости» и «я тебя люблю», «очень-очень, больше всего на свете».
     Поднимается на четвертый этаж. Квартира Мишки. И слезы рвутся из груди, сквозь затрудненное уставшее дыхание. Подходит к синей двери, едва касается дрожащими пальцами кнопки звонка. Вспоминает, как несколько дней назад стояла так же, боясь войти. Его объятия и поцелуи, и страстное  «я тебя люблю. Не говори Катьке».
     Пятый этаж. На котором стояла едва дыша, вжавшись в стену. Прячась ото всех. От самой себя. Смотрела в грязный кусочек окна, в которое просвечивало красное закатное солнце. На коленях, борясь с приступом боли, скрутившей все ее существо, сковавшей дыхание, ставшей ее повелительницей.
     Все труднее подниматься. Она с диким ужасом глядит на вздымающиеся вверх лестничные пролеты. Вдыхает запах чужих сигарет. Невольно улыбается, вспоминая, как пробовали курить в первый и единственный раз. Почти падает, но успевает схватиться за перила. Тяжело опираясь на них, поднимается выше.
     С каждой ступенькой – новое воспоминание. Школа, вечерние тусовки, не сданные вовремя зачеты и слезы. Из-за двойки, из-за криков родителей возмущенных тем, что она не думает о своем будущем. Их слезы и мольбы о прощении. Их ласковые объятия. И ложные обещания, что «все будет хорошо».
     Седьмой этаж. Длинная фата слетает с лысой головы. Цепляется за перила. Развивается на них, словно флаг. Флаг не сбывшейся мечты. А она мечтала быть знаменитой художницей, счастливой женой и любящей матерью. Она мечтала подарить миру чудесную белокурую девочку, сотворенную в любви и страсти.
     Восьмой этаж. Она смотрит на висящую внизу фату. Слышит знакомую поступь. Сердце в отчаянии бьется. Только не смотри вверх. Только не вверх. Только не выше. Хватает ртом воздух, падая на колени. Как больно. БОЛЬНООООООООООО!!! Только не кричать. Зажимает руками рот, кусая ладони в кровь.
     Слышит, как захлопывается синяя дверь на четвертом этаже, вытирая окровавленные руки о белое кружево, поднимается с колен. На девятый этаж. Где стены разрисованные черными розами и красными сердцами. Ее рукой.
     На крышу, по лестнице. С трудом поднимает тяжелый люк, цепляясь белым подолом за щеколду. Падает, ударяясь лицом. Она смеется, горько, зло. Проводит грязными руками по прекрасному юному лицу, по лысой голове, вспоминая шелк длинных каштановых волос.
     Сквозь слезы. К самому краю. Нет сил встать. Она лежит, на бордюре, тяжело и хрипло дыша. Подставляя лицо жгучему солнцу. Чистому синему небу. Думает о том, сколько всего она так и не увидела в жизни. Сколько всего не успела испытать. И ненавидит солнце и небо. И белые пушистые облака. И людей, проходящих под окнами дома.
     С трудом переворачивается. Смотрит на козырек крыши второго этажа, представляя, как летит вниз ее тело, ломается на двое, и падает на асфальт… тряпичная белая кукла – руки и ноги неестественно вывернуты, голова странно запрокинута назад – в красной луже собственной крови.
     Такой рисунок через три секунды найдет ее мать, с криком выбежит из квартиры. Побежит выше, едва не упадет, запутавшись в фате, развивающейся на седьмом этаже, словно флаг не сбывавшейся надежды. Но успеет только увидеть, как белое свадебное платье переваливается через бордюр и с глухим стуком падает на асфальт.
     И дикий, полный муки и отчаяния, крик матери, потерявшей ребенка, разорвет знойную тишину лета.

     В день, когда Она победила рак