Я строкой, в чернильный
пульс, умещал твои –
раздробленные
сном на
звёзды,
черты к лицу. Пил губами,
белым мрамором, до
дна, воду с них.
Поводырь,
слепцу – проникал ли в
тебя свет, сквозь
глаза-песок
остриём
надломленного луча. Я как
ветер в небо на ночь –
в тебя горлом
выл, да
аминь
---
кричал.
Чернильный пульс
© Copyright: Виталий Шатовкин, 2016
Свидетельство о публикации №216040600624
Свидетельство о публикации №216040600624
Рецензии