VII

Дождь… Слабое солнце лениво зевало за серыми тучами. Небо хмурилось от чего-то и нагоняло тоску. Ветер бесился, разрывая пожелтевшие листья деревьев. «Скучно.… Жаль, что осень не бывает веселой. Она никогда не смеется, только ухмыляется. Быть может, именно поэтому я ее так сильно люблю. Капельки дождя разрываются о лицо. Должно быть, им надоело жить…. Подставляя лицо дождю, ощущаешь умиротворение. От чего так? Не знаю…
Сижу на холодной земле. Знаю, что так можно простудиться, но мне это не важно. Почему? Да потому что меня нет. Я не существую. Я порыв, я ветер, я листья, я лунный свет, я что-то…я что-то…»
Почему-то скатилась слеза, а сердце разрывалось на части. Было такое ощущение, что все вокруг не то, что-то идет не так, Она не там, где должна быть….


Но за дверью пусто, она заперта.
И нет уж смысла открывать.
За дверью этой пустота.
Осталось только лишь мечтать.

Она не вспомнит ни о чем,
О Нем не вспомнит никогда.
За серым пасмурным дождем
Плывут, как прежде, облака.

Он память в сердце сохранит,
Она внутри него жива.
Огонь любви не охладит
За дверью вечная зима….


"Посвещается Ласковому Человеку. Кот".