Память

Каждый год  в субботу перед духовым днем   они собираются на маленьком  сельском кладбище  в деревне Братовичи. Постепенно подъезжают  с детьми и внуками, они здороваются  с живыми  людьми и с  теми, кто лежит на клочке этой смоленской земли. Убирают старую прошлогоднюю траву, ножами и серпами срезают молодую сочную крапиву  и гонкий кипрей. На приведенные в порядок могилы  женщины кладут  поминные  блины, вареные  яйца,  домашнюю  колбасу, пироги.  Мужчины   открывают  бутылки водки и вина.  Неторопливо  текут  воспоминания  о прошедшей   жизни, о том,  как дружно  и весело  жили  в той своей  маленькой  деревушке, хотя время  было  не из  легких. Кто-то подъезжал  раньше кто-то  позже.  В один ряд стоят машины  со  смоленскими, московскими, калининградскими и другими  номерами.  Люди  радуются встрече, обсуждают,  кто приехал, а кто не смог приехать из-за  болезни, работы или неожиданной смерти. Не смотря  на занимаемые должности  и возраст они, как и прежде  Володи, Раи, Лиды, Леши. Беседа о жизни прошлой и настоящей  течет спокойно и непринужденно, как протекающая  рядом речушка  Братовка. За прошедший год многое  изменилось, изменились  люди  окружающие нас, изменилась  политическая  обстановка, но они остались  прежними.
Года три назад  на могилу вдовы Васты,  сын капитан подводник,  привез из Москвы  изумительный по красоте и лаконичности  памятник из гранита. Он стал украшением  не только могилы  Васты, но и всего  этого маленького погоста. Но в прошлом году сын  Васты  неожиданно умер. Шли  разговоры, что он  облучился на подводной   лодке, скоротечно проболел  и ушел из жизни. Васта глазами полными   надежды и печали   смотрит  с памятника  куда-то вдаль  и ждет своего сына. Но вместо сына  к ней весной прилетела какая-то крохотная птичка и на выступе памятника  свила малюсенькое  гнездышко и вывела птенцов.   
«Ну вот и Васта  нынче  тоже не одна. Это  видно  ее сынок прилетел  к ней, молодец, не забыл свою мать. Сам не смог, но душа его тут» -  говорили и плакали люди.
Обходя  могилы усопших, я подумал как же быстротечна  и коротка   человеческая жизнь. Все торопимся, все надо много, а итог всегда один.       Но  на то она и   жизнь, чтобы родить детей, дождаться  внуков, вселить в их души  память о своих предках, о той земле,  на которой  они  родились, и будут  жить.
Летний день шел к закату. Все  стали  собираться в обратный путь. Через  год они  снова  приедут сюда, на этот   маленький  сельский   погост, на свою  малую родину, на этот  клочок многострадальной  Смоленской  земли.  А  пока с чувством  исполненного  долга  они разъезжаются  по домам.  Их  ждут   домашние  дела, работа  их ждет  жизнь.