Ваза с бессмертниками

               

     Он стоял у раскрытого окна и смотрел  в сад. Шел  дождь, мягко шурша по листьям. Пахло  жасмином  и  жимолостью. И  от  легкого  дуновения  чуть  колыхалась  кремовая  занавеска.

     «Все  та  же  комната  и  старинный  рояль...» – подумал Андрей.
 
     Ольга  играла, склонившись  над  клавишами. Ее белое  платье было едва различимо в  густых  сумерках...

     «Все  тот  же  вальс»… Его  сердце  сильно  забилось.

     – А  вы  помните, как  мы  с  вами  собирали  бессмертники? – задумчиво  проронил Андрей, пытаясь  напомнить  их  давнюю  клятву. – Вы  сохранили  их?

     Она не  ответила  и  продолжала  играть.

     Ее равнодушие волновало его. Он приехал к ней… Он так надеялся…

     Ольга хотела сказать, что все еще хранит злополучные цветы с единственным письмом, которое изменило всю ее жизнь или, вернее, не позволило быть счастливой… без него… Но он… Одно письмо… И больше – ничего… Она так долго ждала его, что теперь просто не имеет права признаться ему в этом…

     Ольга  перестала  играть  и  тихо  сказала:

     – Помню... Это  было  в  тот  день, когда  вы уезжали... Мы тогда поставили  их  в  старинную   китайскую вазу... – и, помедлив, едва слышно  добавила: – Но  ваза  разбилась...

     Андрей грустно улыбнулся, глядя в  окно. Там, в  темноте, деревья  и  кусты  теперь  казались  почти  черными…

     Они  вышли  в  сад и  пошли  по  аллее.

     Расстались  просто: она  подала  ему руку – а  он  нежно  сжал  ее, зная, что  уходит  навсегда.

     Непонятное, неодолимое чувство заставило его оглянуться.

     Она  все  еще  стояла в той самой липовой аллее, где  он  видел  ее  много лет назад с букетом  сиреневых бессмертников, которые  давно  уже  увяли  в  разбитой  вазе.